все. Всё потому, что у каждого дома есть эта самая книга и её никто никогда не открывает.
«Ирония или судьба? Насмешка ли это надо мной, посланная самим Флюидом, или провидение, которое не просит, а требует, чтобы я ознакомился с этим трудом?»
Учёный открывает книгу, на которую его рука упала случайно, выбрав из десятков тысяч других. Он начинает читать и ищет там то, чего никто другой не пытался найти. И первые слова, с которых она начинается, звучат в его голове голосом самого Флюида: «Начало и конец – все одно. Истины в словах не ищут. Ты посмотри, друг мой, на вино. И в тишине наполнись им, как кислородом».
– Интересно. Я не ожидал увидеть что-то подобное здесь, в истории нашего всего, чья суть – перераспределение, которое надо выбрать собственноручно, как вино на полке.
И первые слова, бросившиеся в глаза эпиграфом, и последующие начинают завлекать его так, как ребёнка влечёт сладость, если с малых лет подсадить на сахар, на глюкозу, как на желаемое, как остальных на факт самого перераспределения, когда можно быть и в бытности выбирать предназначение. И учёный читает, не отрывая внимания и своей сутью превращаясь в каждую строчку. И в нем растёт желание рассказать обо всем другу-чиновнику, даже несмотря на знание о том, что он будет выслушан, но не будет понят… что ему будет задано много вопросов, а ответов он сможет дать не так много, как пожелает его друг.
– …хорошая история получается. Флюид соткал всё из ничего и ничего из всего, и тем стал всевеликим. Получается, наше перераспределение сравнимо с актом создания, и в этом деле мы выступаем творцами, идущими по пути всё того же Флюида?.. Я никогда об этом не думал, считая, что совершаю выбор, а на самом деле участвую в творении, причем таком же, как в своё время совершил Флюид!..
Он подскакивает и с трудом удерживает в руках книгу, что настолько весома, насколько всевелик Флюид и им дарованная возможность…
Учёный падает на занятое им место от сожаления, что, возможно, он тот единственный, кто взял эту книгу и, возможно, единственный, кто смог не столько узнать, найти, вычитать, сколько просто принял то, о чем не думают другие ученые и чиновники, рабочие и ремесленники, буффоны и меняющие время, проведённое в любви и внимании, на блага.
Учёный упирается локтями в стол, на который положил огромную тяжёлую книгу. Он запускает пальцы в волосы, наклоняя при этом голову, будто в ожидании казни. Он сидит и думает о том, что столько слов написано ради того, чтобы скрыть смысл, который значится в самом начале. Потом начинает сомневаться и думает, что придумал все это. Встаёт из-за стола и пускается в кругосветное путешествие вокруг все той же книги, чтобы вернуться на прежнее место, открыть последнюю страницу и, миновав десятки тысяч подобных, прочесть: «Нет в помыслах истины. Нет правды в вине. Есть только мысль, мгновение. Для вечности в…»
– Что?! Где последние слова?! Почему это предложение не дописано?!
Учёный вскакивает с места,
