Птица. Александра Кириллова

      Пока все нити из холодных рук

      Не унесло забвения ветрами,

      Хочу сплести их в бесконечный круг,

      В тугой венец с победными шипами.

      И пусть вонзятся с муками в виски,

      Исполнив суть сурового закона.

      Венец моей безудержной тоски,

      Он мне к лицу, ведь он – моя корона.

      Как по клетке, я по комнате своей

      Под навешанными памятью замками

      То ли волком, то ли кем-то из зверей

      Измеряю путь короткими шагами.

      От заваленного письмами стола,

      Где под лампой тихо греется тревога,

      До бездонного холодного угла

      Пролегла моей бессонницы дорога.

      От упреков и нахмуренных бровей,

      От желаний понанизанных на спицу

      До никем не потревоженных дверей

      Вот уже который год в мою темницу.

      Я зову кого-то снова в темноте,

      Но мне эхом эти стены возвращают

      Имена моих друзей, и на листе

      Недоношенные мысли умирают.

      От чего-то я бежала наугад,

      От кого-то я сама себя скрывала.

      Почему же этот дом тому не рад,

      Что навеки холоднее стал кристалла?

      Потому ли, что случайный был каприз,

      Но бессонница гуляет по паркету,

      И никто теперь о бабушкин сервиз

      Не затушит хулигански сигарету.

      Не сольются наши тени на стене,