из рук.
– Что это было? – злобно прищурившись, цедит сквозь зубы.
– Не стоит девушке стоять одной посреди темной улицы, – устраиваюсь на лавке, делаю ей знак, хлопая по сидению.
– Ты меня преследуешь? – спрашивает, послушно устраивается. Но сразу же встает.
– Чего случилось? – произношу с зажатой между губ сигаретой.
– Холодно.
Понял. Стягиваю с себя ветровку, накидываю на сидение. Соня сомневается. Но все же садится.
Молчит. Волнуется. Вижу, как нервно теребит плетеный браслет на запястье. Ее тело напряжено, словно струна натянутая. Пользуясь моментом, откровенно пялюсь на нее. Красивая. Дух спирает от того, как хочется прикоснуться к ней. Убрать волосы с лица, провести пальцем по пухлости ее губ. Маленькая, папина девочка. Отличница. Черт, угораздило же встретить такую…
Выпускаю дым, она хмурится, начинает кашлять. Тушу сигарету, выбрасывая ее в сторону. Значит, с куревом на время завяжем.
– Ты весь вечер какая-то злая. У тебя что-то случилось или обидел кто?
Соня поворачивается ко мне, смотрит хмуро.
– Ну про бывшего я слышал, – улыбаюсь, продолжая испытывать ее терпение.
– Ничего не случилось. Пристают тут всякие, – складывает на груди руки.
– Где? – озираюсь. – Сейчас разберусь. – Этот? – указываю на бомжа, копающегося в урне . – Или эти? – на ту компашку придурков.
Уголки ее губ поднимаются в подобие улыбки, а в уголках глаз появляются морщинки. Красиво. Она качает головой.
Подаюсь к ней ближе, заглядываю в глаза.
– Так что, все- таки, случилось?
– Жениха бросила, – произносит, надменно выгибая бровь.
– Значит, у меня есть шанс…
– А ты то тут при чем? – усмехается, окидывая меня придирчивым взглядом.
– А я так, мимо пробегал.
– Ты ко мне клеишься? – теперь ее взгляд выражает недовольство.
– Типа, да.
Фыркает.
– Папина дочка, пошли в ресторан.
Смотрит на меня прищурено. Глупая, думает, я так просто сдамся? Только азарт разжигает.
– Я на диете.
Подаюсь к ней, вдыхаю аромат ее волос и шепчу на ухо с улыбкой.
– Ну и хорошо, не потрачусь на тебя.
Девчонка цокает. Опустив взгляд в телефон, что-то набирает в нем. А меня он дико бесит. Хочу, чтобы на меня смотрела, хочу, чтобы снова улыбнулась.
– Слышал, ты на скрипке играешь?
Соня замерла, подняла на меня удивленный взгляд.
– Надеюсь, ты не будешь спрашивать меня о любимом композиторе или просить сыграть тебе? – ее тон был насмешливым.
– Нет, – усмехаюсь. – Ты не похожа на скрипачку.
А вот теперь она заинтересована по-настоящему.
– Да? А на кого похожа?
Теперь
