висел топорик, а через плечо был перекинут патронташ. По заросшему седеющей бородой лицу сложно было определить возраст человека, но тот явно был уже немолод.
– День добрый! – громко поприветствовал я, тут же вооружившись веслом.
Кем бы он ни оказался, непременно нужно было выяснить, где я нахожусь и куда двигаться дальше. Попытался направить плот к берегу, но получилось у меня это не сразу. Когда же бревна все-таки уткнулись в илистый берег и мне удалось кое-как пришвартоваться, я поторопился сойти на твердую почву.
– Э-э… Кто ж тебя так учил веслом орудовать? – прищурился охотник.
– Никто, – опешив, ответил я, остановившись в нерешительности.
– Странно… – тот медленно двинулся ко мне, с подозрением всматриваясь в мое лицо. – Кто такой? А-а, постой-ка… Из группы Снегирева?
– Чего?
– На Снегирева работаешь, говорю? – повысил голос тот.
Само собой, кто такой Снегирев я и понятия не имел. Но на всякий случай кивнул.
Несмотря на густую седую бороду и усы, я подметил, что охотник почти старик, возрастом за шестьдесят. Однако выглядел он молодцом. Высокий, широкий в плечах. Дряхлости ни в одном глазу – достойно уважения.
– Плот твой? – он кивнул на мое плавсредство, где только и лежала что заснеженная связка веток и смятое одеяло. Ну и еще догоравший костер, от которого вверх поднималась едва заметная струйка дыма. – Чего ружье бросил? Как ты тут вообще очутился?
– Заблудился, – брякнул я, затем торопливо добавил: – Слушай, отец… Далеко до города?
– Города? Какого еще города?
– Ну, я не знаю… – с сомнением произнес я. – Город, деревня. Хоть что-нибудь есть поблизости?
– Кроме Соболевки тут ничего нет, – задумчиво ответил тот, продолжая смотреть на меня хмурым взглядом. – В двенадцати километрах. Ты, что ли, сам дороги не помнишь?
Я шумно вздохнул. Оглянулся на плот, затем снова посмотрел на старика.
– Тут дело такое произошло… – неуверенно начал я. – Несчастье. Медведь на охотника напал, порвал его.
– Медведь? – удивленно поднял бровь тот. – Нет тут никаких медведей. Уже лет семь как. Ты самогонки перебрал, что ли?
– Да при чем тут это? Трезвый я, ни в одном глазу! – вспылил я. Разговор не складывался. Старик смотрел на меня с явным недоверием, его вопросы начали меня раздражать. Наверняка, с виду я и впрямь выглядел странно. Как браконьер.
– Что за ерунду ты мелешь? Где остальные?
– Да блин, отец! – возмутился я, затем поторопился я объяснить ситуацию. – Ты прости меня… Я вообще ничего не помню: ни кто такой этот Снегирев… ни даже своего имени. Тут вот как получилось… Я на поляне какой-то очнулся, не помню ничего. Может, головой стукнулся, может, кто стукнул. Не знаю. Лес кругом, рядом река. В десяти метрах от меня тело разорванное лежит, палатка валяется, вещи разбросанные.
