решив, что она станет моей женой!
– Не твоя, – выдохнула, выбивая из-под меня опору. – Не была твоей и не буду!
Я хотел ответить, но понял, что не могу, не смогу, не сейчас, когда нас разделяет её обида и моя память.
Вышел в коридор, огляделся в поисках своей одежды, но нашёл только бесформенную, драную куртку, психанул, натянул и вышел на улицу.
Холод тут же пробрал до костей, но я закрыл глаза, впитывая его, отпуская напряжение.
До одури хотелось курить, но что-то останавливало. Чувство, что бросил давно, такое яркое и непререкаемое, моё.
Тёмное небо, заснеженный двор, и я стою в одиночестве, не зная, как сказать своей жене, что не хочу ссориться. Плевать, о чём я думал раньше, зачем заливал… Горе? Радость? Катя не кажется мне плохим человеком, она чистая и свежая, уставшая, но искренняя. Вдыхаю морозный воздух, чтобы успокоиться, но злюсь сильнее. Я не привык оправдываться за то, чего нет, в этом уверен твёрдо. Как и в том, что не умею просить прощения. Может, она поэтому ушла от меня? Да, Катя могла разозлиться, встать в позу и бросить несговорчивого мудака. Я вижу это в её взгляде, слышу в каждом слове.
За моей спиной открывается дверь, и я почти слышу, как она зовёт меня в дом, но… Катя просто проходит мимо, скрываясь за углом. Я слышу скрип снега под её обувью, но не решаюсь идти следом, не хочу, чтобы она злилась ещё сильнее.
Смотрю на небо, вспоминаю себя и злюсь как никогда раньше.
Ошибка. Увидев вновь Катю, понимаю, что до этого не умел злиться.
– Какого? – вскипаю, видя, как она, чуть согнувшись, несёт полную охапку дров.
Подлетаю, пытаясь забрать, но жена останавливается, зыркнув на меня как на врага народа.
– Что тебе ещё? – устало произносит, перехватывая поленья покрепче.
– Ты дура? Почему не сказала?
– О чём? – искренне удивляется, и я почти ей верю, но злость во мне не собирается молчать.
– Брось дрова, я сам принесу.
– У тебя травма.
– Головы же, а не рук.
– Стас, – вдруг вздыхает Катя и отбрасывает всё прямо в снег, словно устала от наших разговоров, от этой жизни и от меня. – Я не шарилась по твоим карманам, но в брюках никаких документов не было. Может, что-то осталось в пальто, оно висит за домом. Посмотри, пожалуйста. Я хотела как лучше, но тебе, наверное, стоит сходить в больницу, – замирает и твёрдо добавляет: – Не у нас в городе.
– Выгоняешь?
– Это, правда, не твой дом. Да и я тебе не жена.
– Моё мнение тебя не волнует?
– Меня волнует, что ты ничего не помнишь. А когда всё вспомнишь, начнёшь винить меня, и это закончится плохо. Понимаешь?
Понимаю, что она меня боится, что смотрит так, словно ждёт подвоха, удара исподтишка. Твою мать, кем же я был?
– Хорошо, я решу проблему, – разворачиваюсь и бросаю: – Дрова не тронь, принесу.
– Мы не женаты! – кричит мне в спину.
Упрямая.
Но
