целует мою щеку Виталий, и я улыбаюсь. Ему нравится, что у него красивая жена. А я красивая. Ведь не зря он так часто мне об этом говорит? Артур никогда не говорил мне комплиментов. Даже далеко в прошлом, когда потратил несколько дней, чтобы уломать.
К нам подходит пара знакомых врачей, мы перебрасываемся новостями, но Виталий нервничает все больше.
– Тани не видно.
– Она придет. Не переживай. Как она пропустит успех брата, когда столько для этого сделала.
– Ты права. Ты как обычно права, моя дорогая.
– А вот и вы Виталий Дмитриевич! – подходит к нам в сверкающем красном костюме ведущий и буквально тянет мужа из моих рук. Тот неловко мне подмигивает и уходит в сторону, где ему объяснят в какую сторону он будет выходить, когда его объявят.
Я остаюсь одна в бушующем море праздника, бессмысленно скользя по лицам знакомых и не очень людей.
И словно в насмешку с одном из них узнаю черты Левицкого.
Дыхание перехватывает. В горле першит. В висках начинает пульсировать. А самое главное сердце словно тасманский дьявол крутится волчком в груди, заставляя задыхаться.
Даже не останавливаю скольжение взгляда, потому что так иногда бывает. Уже не первый раз. В обычные дни я могу заметить черты Левицкого в прохожих, в моделях на билбордах, даже в мужьях пациенток.
Но это все просто отголоски прошлого. Фантом той любви, шрамы которой не вывести даже хирургическим путем.
Обычно стоит мне моргнуть, видение воспаленного сознания тут же исчезает. Дыхание восстанавливается. Глаза перестают слезиться.
Я и в этот раз моргаю, надеясь, что все закончится. Сейчас не самое лучше время предаваться воспоминаниям о его твердом подбородке, остром взгляде серых глаз, о совершенном теле, которое я так хорошо изучила. О длинных пальцах, умеющих одним прикосновением заставить делать все. О голосе, который иногда звучит в голове проклятым «Никогда больше, Диана»
Хватит!
Он больше не появится в моей жизни. Он прошлое. Бывший, мыслями о котором место на дальней пыльной полке, самого дальнего чердака моего сознания.
Так что я поворачиваюсь, моргаю.
Раз. Другой.
Но…
Видение не исчезает.
Более того, призрак Левицкого вполне реален. В шикарном черном костюме, белоснежной рубашке с расстегнутым воротом с идеально уложенными волосами, словно небрежно зачесанными назад.
И все это совершенство салютует мне бокалом шампанского. А мне остается только замереть каменным изваянием, вспоминая черный порше. Коня всадника апокалипсиса, пришедшего в мою жизнь, чтобы разрушить ее до основания.
Снова.
В следующий момент мимо него идет официант. Он ловко цепляет с его подноса второй бокал.
Я тут же отворачиваюсь. Смотреть, вспоминать, окунаться в прошлое, как в это самое сладкое шампанское сил нет. Все слипнется потом. Голова кружиться начнет.
Сглатываю, только надеясь, что совершенно ему не интересна и
