кресла, рукой хочу унять бьющееся сердце. Перед глазами радужные круги.
Цветы?.. От Тиграна?..
Он вспомнил! Не забыл!
Подбегаю к двери и распахиваю ее в тот момент, когда парень в курьерской куртке уже занес палец над звонком.
Моей улыбке позавидуют все голливудские звезды, кажется, она даже отражает солнечный свет.
– Мансурова Николь Андреевна?
– Все верно. Николь это я, – отвечаю быстро, будто куда-то опаздываю.
Не терпится уже забрать этот очаровательный букет.
– Подпишите, – протягивает планшет и ручку. Мои руки еще никогда так тряслись. Подпись вышла неразборчивой, даже извинилась перед парнем.
Забираю и сразу опускаю нос в это зелено-фиолетовое облако. Хвойные веточки, украшенные шишками, ирисы и эвкалипт.
М-м-м…
Пол уплывает под ногами, и счастье окружает сладким облаком.
Не отпуская букет из рук, цепляю телефон и с дико стучащим сердцем набираю номер мужа. Долгие гудки заполняют голову, набиваются туда как вата в мягкую игрушку. Взгляд крепится то к букету в моих руках, то на настенные часы, стрелки которых показывают обеденное время.
Звоню снова и снова, хоть Тигран и просил не отвлекать его по всяким пустякам.
Но это не пустяк. Совсем не пустяк. Это мои любимые ирисы!
“Спасибо за цветы. Они восхитительны! Мы ждем тебя домой, любимый”
Пишу короткое сообщение и, не задумываясь, отправляю.
“Интересно, а какие цветы любит Кира?” – нездоровая мысль в голове проникает как червяк. Морщусь будто от внезапной головной боли.
Ну конечно розы. Красные, почти бордовые. Кровавые… С опьяняюще-приторным ароматом, который одурманивает с первого вдоха.
Хм, как хорошо, что Тигран на дух не переносит розы, у него на них аллергия. Да и что это взъелась на финдиректора мужа. И вправду может зацепилась серёжка у неё?
Экран телефона загорается, и на дисплее я читаю имя любимого мужа.
– Что за цветы? – без приветствия спрашивает Тигран.
Меня прошибает насквозь. Причина в его тоне или в том, что он не в курсе букета? Путаюсь. Слов не нахожу, попросту начинаю тупить.
– Николь, ты слышишь меня? – еще грубее спрашивает.
Муж, получается, забыл о моем дне рождения?
– Курьер принес букет. Он же от тебя, да? – с надеждой отвечаю вопрос на вопрос.
Ожидание кажется пыткой. Извелась вся. То встану с дивана, то плюхнусь как камень в озеро. Зажмуриваюсь и все жду, наконец, что он грубовато, в своём фирменном мансуровском стиле ответит: “А от кого ещё?”
– Я ничего не присылал, – коротко отвечает муж. – Избавься от него, – еще одна фраза, от которой становится дурно.
Избавиться?
От такого великолепия? Да он совсем обезумел?
– Они очень красивые. Мои любимые ирисы. А еще здесь…
– Выкинь,
