словно зимнюю хандру.Четыре строчки
Поэты мы, художники в душе,
рисуем, пишем болью и страданьем,
как будто наша жизнь в карандаше
заточена эскизами преданий.
#психоаналитическое
Моей судьбы расстроенные струны,
несыгранная роль которых – тьма,
неважно, в серебре иль из латуни
построена в душе моей тюрьма.
Прогулка
Старорежимные ботиночки
и старомодное пальто,
жую я бублик из корзиночки,
и не мешает мне никто!
Иду, рассматриваю улицы,
я наслаждаюсь красотой,
с розовощёкою бабулею
я обменяюсь добротой.
Ко мне приходит озарение,
как зыбкий розовый рассвет,
в витринах вижу отражение,
и даже в тех, в которых нет!
Я в каждом миллиметре воздуха
зависну, как в недолгом сне,
из парадоксов жизнь и соткана,
а сила – в русской старине!
Кусочком бублика с дворнягою
я поделюсь на мостовой,
немного все живём бродягою,
а кто-то – Синей Бородой!
В трактире выпью клюквы стопочку,
Есенина стихи прочту,
остатки бублика в коробочке
с собой на память заберу.
Пароход
И снился мне в тумане пароход,
изгибы Волги и волны течения,
и замиранье утренних суббот,
и ветреной весны прикосновение.
Это было как-то утром ранним
Это было как-то утром ранним,
посмотрела я в твоё окно:
дождь-нахал по крышам барабанил,
чтобы птицам освежить зерно.
Кто-то любит укрываться в доме
с пледом тёплым, с чашею вина,
мне приятно по любой погоде
написать вам тёплые слова.
Чтобы стало на душе светлее
после недомолвок и обид,
чтоб мороз зимой крепчал нежнее
и немного мёд во рту горчил.
Скромному – немного стать смелее,
выскочкам – побольше тормозов,
чтоб гулять у моря по аллее
в облаке чернильных вечеров.
Чтоб проснуться как-то утром ранним,
выйти к солнцу, к небу на балкон
и немного стать от жизни пьяным,
даже если спит ваш купидон!
Вот и снова зима
Вот и снова зима, вот и снова метель,
и в глазах твоих холод и бледность,
цвета неба полуденного акварель
отражает оттенок – бесцветность.
Да, я знаю, тогда ты меня полюбил,
только сердце унято пургою,
на двоих было мало моих только сил —
слишком был увлечён ты собою.
Да, я знаю, я очень волную тебя,
где-то рядом присутствуя в зале,
лихорадкой порою в надежде знобя,
облик мой утопил ты в бокале.
Да, я знаю, былого уже не вернуть,
напишу
