style="font-size:15px;"> – Всегда терпеть не могла историю средневековья, – бормоча, перебегаю к другой стене.
Что же делать?
Притвориться действительно ненормальной? А если здесь для таких предусмотрен только камень на шею?
Начать шептать абрукадабру, типа заколдую?
Типа могут и сжечь.
Была не была!
Я ка-ак сдергиваю ближайший меч! Ка-ак наставляю на них! И…
Черт.
Из чего его делают, а?! В мече килограмм двадцать! Или сорок! Какой там наставляю – сразу выронила и хорошо, что по ноге не попала себе!
Нет. Биться с мужиками не вариант. Надо хитростью. Мягкостью. И хотя б с одним только остаться – когда их много, дышать тяжело во всех смыслах.
– И правда, чего это я… – говорю извиняющимся тоном, и бочком-бочком от меча отхожу. Типа к нему не имею никакого отношения. На меня смотрят с большими сомнениями. И не движутся. Я тоже двигаться перестаю и мило – надеюсь – улыбаюсь. – Спросонья чего только не померещится. И волнение от первой ночи, сами понимаете, господин…
Последнее слово едва выдавила. Но вроде нормально все сделала, потому что мужики переглядываются и вроде добреют. А «муж» еще и вздыхает облегченно.
– Ну вот так бы и сразу, – сообщает бородатый, оглаживает свою бороду и смачно сплевывает. А потом ручищей похлопывает по плечу пригнувшегося от такой ласки "мужа", – Иди Хорр. И не возвращайся, пока не позову. Даже если женушка твоя верещать будет – эт она от удовольствия, ха-ха-ха.
–Ха-ха-ха, – предано подхватывают остальные.
– Гы-гы, – гогочет Хорр, но мне перед уходом успевает кулак показать. Намекает, чтобы я не рыпалась.
Тьфу. Гадость какая. Но они хоть спальню-оружейную покидают и дверь за собой прикрывают.
А бородач, довольно на меня поглядывая, запирает дверь на засов и усаживается на кровать.
– Давай, раздевай своего господина, – вытягивает вперед ножищу в грязном сапоге.
Господи. Надеюсь там на подошве глина, а не навоз.
Покряхтывая, я стаскиваю его обувь, кожаные доспехи и какую-то сбрую, стараясь дышать через раз – мужик явно не каждый день ванну принимает – и выдавливаю из себя улыбку:
– Выпить, господин?
– Чего бы не выпить, – посмеивается и больно щипает меня за зад.
Я зубы стискиваю и отхожу, незаметно взвешивая в руках глиняный кувшин с вином.
Ерунда. Этого борова таким не пробьёшь.
Наливаю полный кубок кислого и крепкого даже на запах «вина», подаю ему. Пережив ещё один щипок – синяк же будет! – озираюсь осторожно. Может что ещё найдётся, что поможет мне избежать вот этого всего? Оружие не мой конёк – это мы выяснили. Дубинки нигде нет. Спеленать покрывалом? Ха. А может тем натертым металлическим подносом воспользоваться? Ударить посильней, он отвлечется или упадёт, а я такая шмыг… но куда?
Задумчиво провожу по вертикально стоящему подносу, который тут будто вместо картины – не лежит
