сплевывая кровь с разбитых губ.
– Ну так как, скажешь? – почти безразлично спросил все тот же мужчина.
В ответ казак только усмехнулся, демонстрируя полное презрение к спрашивающему его юноше.
– Я же говорил, надо было его вздернуть на первом суку, и все! – сказал молодой человек рядом с командиром небольшого отряда.
– Кузьма, ты же знаешь: он мне нужен, чтобы отцу отвезти! – хмуро сказал юноша, с неприязнью глядя на казака. Мысль о казни булавинца с каждой секундой нравилась ему все больше и больше.
– Так может, тогда десяток бунтовщиков казним? Глядишь, этот хлопчик и разговорится, – предложил другой всадник, смотря в глаза казака.
– Не поможет, этот собачий выкормыш других людей ни в грош не ставит! Ты посмотри на его харю! – ответил Кузя.
– Нет. Другие отвечать за него не будут, он один в ответе за себя. Остальных бунтовщиков отправим в Рязань под конвоем, там решим, что с ними делать, тем более что рабочие руки в хозяйстве всегда нужны, – ответил царевич.
– А что с ним делать? – спросил Илья, глядя на царевича.
– В тюрьму его, куда же еще. Только сделайте так, чтобы не сбежал, – ответил царевич с деланым безразличием.
Никто и не заметил, как левая рука царевича, покоящаяся на шпаге, с силой сжала ее. На долю мгновения в глазах вместо триумфа и радости плеснуло глубокой печалью…
27 мая 1708 года от Р. Х.
Саратов
Алексей Петрович
Бывают минуты, когда кажется, что вся жизнь прожита бесцельно, и чем гениальнее и способнее человек, тем чаще у него случаются такие «озарения». Для него нет времени и нет слова «завтра». Он всегда живет сегодняшним днем, в котором он существует и творит. Только отдаваясь целиком и полностью созданию чего-то нового, он может жить.
Бывает так, что люди смеются над таким человеком, оскорбляют его и насмехаются над ним, стараются втоптать его талант в серую пучину обыденности. Они не могут видеть рядом с собой того, у кого есть этот божий дар, искра, которая, разгораясь, озаряет все вокруг. Многие не хотят видеть этого сияния, предпочитая оставаться во мраке невежества и дикости…
Ночь. Как прекрасна бывает ночь, когда сотни тысяч звезд мерцают на небосводе, окружая каждого человека своим светом. Тихий, едва уловимый ветерок гуляет по моему телу, словно говорит: «Пора! Что же ты? Скорей, пока не поздно…»
Нет, друг, не пора, я не могу, как ты, гулять по миру, отдаваясь своим желаниям. Не могу быть просто вольным человеком.
Нет – увы, теперь уже нет – того Ивана Пестерева, как и нет прежнего Алексея Романова. В этом теле навсегда поселился новый дух, а может, душа – не знаю, но чувствую, как постепенно растворяюсь в окружающем мире, становясь одним целым с ним. Возможно, совсем скоро я и не смогу отделить себя от него…
Я сидел в покоях отведенного мне дома в Саратове – дворцов здесь не было. Мысли гуляли где-то высоко в небесах,
