Хидео что-то ремонтирует.
Нам бы еще понять, как тут готовить пищу. Печь дровяная. Значит, где-то имеются заготовленные поленья. Вот только почему в кухонной зоне я вижу нечто, напоминающее индукционную плиту? Тут что, на электричестве можно готовить?
Топаю наверх.
Вешаю носки на веревку.
И чую неладное.
Ощущение такое, что в лесу мы не одни. Как будто за нами кто-то наблюдает. Не зомби, нет. Кто-то живой и… весьма неприятный.
Параноик хренов.
Возвращаюсь в дом, беру с пола тряпку и топаю вниз – искать ведро. Надо бы навести порядок, вымыть полы. А то грязь липнет к ногам, что не есть хорошо.
Замираю посреди лестницы.
Хидео стоит возле окна, в его руке – пистолет.
Глава 3. Хороший мародер – мертвый мародер
Шок-контент.
Во-первых, я не знал, что у старика есть огнестрельное оружие. Во-вторых, патроны дорогие, их днем с огнем не сыщешь. Поэтому одаренные пользуются магией и клинками. На худой конец – луками и арбалетами. Нету здесь военпрома от слов «почти совсем». Ну, вы же не забыли про трансформаторов…
Хидео отказался от меча.
А это дурной знак.
Дед знаками показывает, чтобы я валил наверх. Дескать, сам разберусь, не путайся под ногами. Меч, кстати, у старика в ножнах за спиной.
Возразить я не успеваю.
Старик молча открывает дверь, применяет хитрую магическую технику и просто… исчезает. Вот же хрень собачья. Я слышу выстрелы, вопли, чью-то ругань. Свист меча, рассекающего воздух. Падение тела. Грохот пустого ведра. Еще один выстрел. Нецензурная брань. Тишина. Звуки ударов, фиолетовая вспышка, выстрел.
Голоса.
– Вот же ублюдок!
– Проверь дом.
Чувствую прилив адреналина.
Дед вступил в бой с превосходящими силами противника. И, похоже, проиграл. Я понимаю, что со мной сейчас произойдет, если ничего не предпринять.
В дверном проеме нарисовался неопределенного возраста тип с клочковатой бородой. Пятнистые штаны, серая рубашка с закатанными рукавами.
– Стой, где стоишь, – говорит мужик.
Уверенно говорит.
Меня он не боится.
Наверное, причина в том, что я мелкий дрищ без оружия. А мой оппонент – крепкий бычара с арбалетом в руках. Терять мне, откровенно говоря, нечего.
– Убей его! – приказываю мертвецу.
Тем самым металлическим голосом.
И обнаруживаю, что сил на такие приказы уходит гораздо больше, чем на примитивные «повернись» или «стой на месте».
Секунду противник ухмыляется – он не ожидает подвоха.
А затем в игру вступает мертвец.
Я забыл сказать, что зомби стоял в углу аккурат за хозяином арбалета. Мертвяку оставалось сделать шаг и вцепиться в горло незваному гостю. Простой алгоритм.
Вошедший дернулся, нажал на спусковую скобу и начал истошно орать.
Арбалетный
