сообщает мне знакомый голос Василича. – Час у тебя всего.
Василич – колоритный старик лет восьмидесяти, кажется. Он и Сталина помнит, и Берию, и кого только ни помнит. Суровый старик, смотрит – как в прицел, с непривычки не по себе становится. Ну а раз он и срок назвал, то, значит, время не терпит. Возможности ждать такси у меня нет – не успею, значит, поеду на папином автомобиле. Пришла, значит, пора…
Двинувшись в гараж, открываю створки вручную, чтобы оглядеть транспорт. Турбодизельная машина выглядит так, как будто только что с завода, несмотря на то что выпущена двадцать лет назад. Обслуживаю я её, конечно, регулярно, поэтому к движению она готова. Хмыкнув, сажусь за руль, ощущая каким-то чудом не выветрившийся запах папиного одеколона. И вот тут меня впервые за все эти годы тянет просто расплакаться. Вдруг появляется странное желание – обнять маму, прислониться к папе, как в детстве…
Едва справившись с собой, я завожу с готовностью заурчавший дизель. Надо ехать, в Контору просто так не зовут. Автомобиль легко отзывается на нажатие педали, мягко выкатываясь на улицу. У меня всего час, и за это время нужно доехать до «внешнего» офиса, потому что, если бы имелся в виду основной, Василич назвал бы «стекляшку», а так… Ну да мне же проще.
Я шустро выскакиваю на окраину городка, чтобы рвануть по шоссе в сторону виднеющегося на горизонте большого города, точнее, его окраин. Что-то мне подсказывает, что зря я не запер дом на десять замков… Ну да ничего, если что, того же Василича попрошу, он присмотрит.
Долетаю я как-то очень быстро, но едва успеваю выскочить из машины, как тут же попадаю в оборот – меня буквально за рукав хватает начальник оперативного отдела, затаскивая к Генералу. Это и кличка его, и звание, но вот тот факт, что меня буквально затаскивают к высокому начальству, не дав даже представиться по-человечески, удивляет. Настолько всё срочно, что ли?
– Без чинов, – жёстко командует товарищ генерал. – Покажи ему!
– Вам о чём-то говорит эта бумага? – интересуется начальник оперативного, вынимая из папки довольно старый документ и протягивая его мне.
Вчитавшись, я понимаю, что действительно говорит. Бумага, написанная готическим шрифтом, что сразу же указывает на её солидный возраст, говорит о тайнике с чудо-оружием серьёзной разрушительной силы. По описанию похоже на термоядерную бомбу, что странно, ведь будь у фрицев такое оружие… Понятно, что использовали бы.
– На туфту похоже, товарищ генерал, – честно отвечаю я. – Хотя обороты речи и характерные, но будь у фрицев что-то такое…
– Да, я тоже так подумал, – кивает генерал. – Но проверить нужно. Поэтому ты и проверишь, завтра… Нет, сегодня же вылетаешь в Швейцарию и занимаешься этим делом.
Вот тут я настораживаюсь. Детскую игру напоминает. Так дела не делаются, сначала происходит легендирование, затем тщательная
