поэтический маг,
Но у меня нет волшебства о любви…
Юбилейный серебряный
Много лет уже прошло,
Как творчество вошло во вкус,
Как это озарение ко мне пришло:
Уйдя, я обязательно вернусь…
И вот вернулся, впрочем,
Ни на минуту не жалея,
Я стал намного прочен,
Силён, упрямей и свежее…
Ведь это мой двухсотый стих,
В свои-то двадцать лет!
Другой, быть может, вмиг поник,
Прощальный написав куплет…
Но я не тот, кто все бросает,
Кто заметает за собой следы,
Кто только вечно лишь мечтает
О короне, троне и любви!
Я много странствовал по миру,
Много повстречал людей,
Прикоснулся к своему кумиру
И сохранил своих друзей!
Я не новый Пушкин, как люди говорят,
И не Лермонтов, что писал лишь о любви,
Но когда стихи читаю – все молчат,
Ведь в них дорога их судьбы…
Я слишком молод, но так упрям,
Как Есенин в свои года.
Такой же добрый и очень статный,
Но внутри все также пустота…
Хочу сказать я пару слов
Про учителей, не жалеющих стараний.
Они мне подарили кров,
Моих начальных ночных мечтаний…
Я не буду называть их поимённо:
Это будет немного дико.
Они вложи в меня очень много,
Уроков, науки и минуты крика.
Своим друзьям, что помогали,
Хочу передать "привет".
Спасибо за то, что выручали,
Для вас десятый мой куплет…
Ну а тебе, моя снежинка,
Хочу я в пояс поклониться,
Ты как никак моя кровинка,
Перед тобой хочу ещё раз извиниться…
Мой потолок успеха – чей-то пол,
Я слишком запутался в зазеркалье.
Но я продолжу путь, как раньше шёл,
И пусть дойду я в Забайкалье…
Я верну этому миру надежду,
Что любовь в литературе жива.
И нет никаких «но» или «между»
Это лишь фантазия зла…
Моменты из детства,
Истории в волшебные книги -
Это все, запечённое в тесте
И переданное с уст Тикки Рикки!
Я не лучший человек в литературе,
И мало, что знаю о мире,
Много говорю о культуре,
Мечтая стать когда-то кумиром…
Многие мне говорят,
Что невозможно любить лишь одну,
Ведь она не алмаз из ста карат,
Найдёшь себе другую судьбу…
Легко
