что ждал все долгие днитак желанной ему тишины.
И будь крепче ты, чем гранит,
но вином тебя не сманить,
так усталостью ты проник,
что желанье услад не пить.
Всё же есть заповедный край,
где страдания телу забыть:
банный дух, ещё сонный рай,
чтоб тягость усталости смыть.
Подвывает уже метель…
Давно подвывает метель
Сединою в моей голове,
И всё чаще снится капель,
Я бегу босиком по траве.
Натоптал за жизнь мозоли,
На сердце шрамов не счесть,
А мне снится – сады зацвели,
Белой пеной укрывши честь.
Всё к душе прилипала грязь,
Удавалось её мне стряхнуть,
Засну – слава Богу, не князь,
А о детстве ночью всплакну.
Журавлём уж пора в полёт,
Корка льда на воде лежит,
Но ночами за мною ручьём
Кораблик бумажный бежит.
Всё ушло, как снег по весне,
Сдаёт память день ото дня,
Текут чаще слёзы во сне:
Мама редко целует меня…
Всё равно мечтаю
Растрепал кудри мне ветер,
с чернотой белизну мешая,
будто это от мыслей пепел
над моей головою летает.
И пускай волос станет светел,
пусть ветра надежду пугают,
о хорошем и добром на свете
я всегда всё равно мечтаю.
Нет, не спутает ветер мысли,
седину мне порывом трепая,
наполняю их новым смыслом,
нашу жизнь надежды питают.
Почерк жизни ты не изменишь,
с листов чистых уже начинали,
шквалом грязи и мутной пены
прочность духа её проверяли.
Жизнь ломает порой о колено,
струны душ наших перебирая,
но жить и мечтать – непременно —
нам никто здесь не помешает.
Уходят души…
Вот подошёл и тот рубеж, где жизни край.
И в ад откроет кто-то брешь, кто врата в рай.
Прорубит эти двери смерть на той границе,
Где злая тьма и добрый свет должны сразиться.
Тела и в броннике, и без, с окопов, с крыши,
Отпустят души в синь небес те, что не дышат.
И кто без рук, кто без ноги, забыв обиды,
Кладут жизнь лучшие полки, а мы не видим.
Их поднимает что-то вверх, куда-то выше,
Они ещё кричат для всех, что их не слышат.
Уходят души. Говорят: «Там всем есть ниша».
Конечно, тут-то не парад – траншеи, жижа.
И осознав: «Не в зле успех», совет вниз, свыше.
Но мы с отместкою за всех, и злость нам ближе.
Стихают выкрики «ура» солдат ушедших.
Они там где-то, в облаках, набат, не меньше.
В который раз они уйдут, чтоб нас прославить.
Но назад души не вернут, то – не исправить.
Так с карты жизни человек шёл в путь не близкий,
Он в памяти у нас навек и в обелисках.
Эпилог
Тикают
