данную вечеринку, но после первой рюмашки все сразу об этом забыли. Мы не наряжались, как на бал. Каждый надел то, что считал нужным. Были некоторые, кто вообще в пижаме вышел на кухню. Я тоже избавилась от платья и надела штаны, что в высшем обществе считается дурным тоном. Девушка в штанах? Фу-фу-фу! Как беспардонно! Но тут мобам было всё равно.
Каждый решил представиться и рассказать пару слов о себе. Практически все они были детьми рабочего класса. У каждого было какое-то глупое и короткое имя, без особого фанатизма, но это никого не удивляло. Но был один парень, чьё имя меня всё же слегка шокировало:
– Привет всём, меня зовут Моб, и я сын конюхов, – с улыбкой отозвался тот. – Поступил в академию, так как люблю животных и хочу узнать о них побольше.
Ну ничего себе! Моб по имени Моб!
– То есть ты вообще не шифруешься, да? – усмехнулась я.
– А? – отозвался он, немного сбитый с толку, а я тем временем успела опрокинуть уже далеко не один стаканчик.
– Ты моб по имени Моб, – улыбалась в ответ.
– Э-э-э… – протянул парень. – Наверное? – ответил с вопросительной нотацией.
– Ну в самом деле! – слегка расстроилась. – Почему Моб? Почему не какой-нибудь там Фан Фан Тюльпан?
– Хм… – отозвался Моб, слегка вспотев от напряжения собственных мыслей. – Ха-ха, я ничего не понял, но звучит весело. Пусть так.
И остальные, услышав наш разговор, также засмеялись, посчитав мою болтовню за пьяный бред. А я как-то даже и не против была. Однако очередь рассказывать о том, кто ты и откуда, наконец-то подошла и ко мне:
– Я – Ран! – подняла правую ладонь вверх. – И я с востока.
– А твои родители чем занимаются?
Тут собрались отпрыски множества профессий. Они не боятся тяжёлой и грязной работы и уважают тяжёлый труд. Даже если я скажу, что они из низших слоёв торговой гильдии, которые в основном выполняют самую грязную и чёрную работу, никто и слова не промолвит. Но правда в том, что я понятия не имею, чем мои предки занимаются. Не то чтобы у меня не было возможности это узнать. Просто не хотелось. Было плевать. Я жила в стиле «вы не лезете в мои дела, я не лезу в ваши». Однако сейчас нужно что-то придумать.
На глаза попалась коробочка, которую принесла именно я. Там ещё недавно лежали пирожные, приготовленные моей моб-маман. В принципе, какая разница? Никто же проверять не будет, верно?
– Мои родители кондитеры, – бросила я, как бы невзначай пожав плечами и делая очередной глоток из своего стакана.
– О! – отозвался кто-то. – Так они держат кондитерскую лавку?
– Нет-нет, – замахала я рукой. Ещё чего! До такого вранья слишком сильно завышен уровень. Нужно что-то приземлённое и соответствующее данной реальности. – Мама готовит кондитерские изделия дома, а папа позже каждое утро увозит их на рынок и торгует. Так и живём.
– О как! Понятно. Да, пирожные твоей мамы очень вкусные, – отозвались студенты со
