У пленных в разгрузке лежат дактилоскопические пленки с отпечатками пальцев. Явно кого-то подставить хотели.
– Даже догадываюсь кого, – размышляю, доставая мобильник.
Наверняка, Свиридовых. Все в курсе, как Анатолий на меня бычился перед земским исправником. Логично разыграть нападение так, будто он решил свести счеты. Вопрос, кто напал? Лобов?
– Пробить по своим каналом чьи отпечатки сможешь?
– День займет.
– Кхм, ясно. Пошли кого-нибудь допрашивать боевиков, – даю поручение, набирая Богдана. – Пусть хоть кожу с них сдирают, но через полчаса мне нужны имена инициатора налета и владельцев отпечатков. И да, пленных не убивать, пригодятся. Еще позови служанок из подвала. Пускай ухаживают за ранеными: дают обезболивающие и воду, смачивают ожоги мокрыми компрессами.
– Понял, – Серафим выходит в коридор.
Атаман не берет трубку. Неудивительно – уже пять утра. Розовый рассвет брызжет в окно. Дальше пробегаюсь по списку членов ватаги. Алеся, Агафья, Руслана, Яков… Без толку. Дрыхнут, как сурки, после насыщенных выходных на турбазе.
Груздевых пролистываю, нет, не из-за гордости – наверняка, сами меня пошлют. Проверю, если остальные варианты не дадут результата.
Остаются только Анфиса и Павел Свиридов. Быстро раздумываю, взвешивая «за» и «против». Если я попрошу у княжеской дочери залечить моим людям раны, дворяне точно ни во что не будут меня ставить. Назовут жалкой подстилкой, который не воин, а так, смазливая игрушка для развлечения княжеской дочки. Вроде детский сад, но здесь вот так вот всё, через то самое место.
Так что звоню Павлу:
– Беркутов? – сонно он спрашивает.
– На мою усадьбу напали. Трое человек ранены, срочно нужен Целитель. Сможете прислать?
– Как напали? – просыпается он окончательно.
– У раненых осталось всего несколько часов жизни, – игнорирую вопрос. – Пришлешь или нет?
Он шумно сглатывает, соображая:
– Пришлю, – решает и спешно добавляет. – Если отец разрешит. Дай мне пятнадцать минут с ним поговорить.
– Скажи, что Беркутов будет у него в долгу. Это порадует Анатолия.
Жду минут десять. За это время добираюсь до библиотеки через сгоревший до кирпичной кладки коридор. Раненые лежат на диванах и переносных койках. Подхожу к Тимофею, его обхаживает Дося. Слуга хрипит во сне, на лице и шее завязано мокрое полотенце.
– Как он? – спрашиваю обеспокоенно.
Дося только качает головой, вытирая выступившие на глазах слезы.
– Жив, барин. Пока жив. Ой, на вас кровь! – она подступает ближе, касается рукой моей шеи. – Фух, не ваша, – выдыхает успокоившись. – Неужели и вы тоже сражались? – она резко всхлипывает, испугавшись за меня. – Вас же могли убить!
– Времена такие, – равнодушно говорю. Ласково провожу рукой по влажным щечкам девушки. – Не
