херово? – оторвавшись от показателей, она перевела на меня серьёзный взгляд.
– Ну… Зато я изучил костюм и смог настроить себе некое подобие корсета. Кстати, только благодаря этому я и пришёл сюда, – тело пронзила вспышка боли. – Не, давай я на кухню.
Краска выглядела из рук вон плохо: тяжёлые черные мешки под глазами, немытые волосы, цвет кожи отдавал всеми оттенками льда, которые я имел возможность когда-либо лицезреть. Сосуды глаз полопались от напряжения и продолжительного созерцания света прожекторов, жадно, как сухая губка, впитывающих в себя пустоту тьмы.
Превозмогая боль, тяжесть и неудобство в каждом движении, я колдовал над завтраком. Вокруг царила настолько гнетущая тишина, что мне хотелось спеть песню, но я не был уверен в своих силах. Когда-то давно, много лет назад, я слышал одну хорошую песню, которая запала в самую душу – это был популярный музыкант, правда, данная композиция была из числа его ранних работ и не столь широко известна публике.
– Ты больше не ждешь счастья с неба… – я начал бубнить себе под нос. – И чья улыбка согрела? Если б я с ней не был…
Краска отвлеклась и посмотрела в мою сторону:
– Ты чего это, старый? В маразм впасть решил?
– Да не, – пробурчал я, – песню вспомнил.
– Песню? – в её голосе прозвучало недоумение.
– Ну да, песню. А что тебя удивляет? – я внезапно понял, что в нашей суровой действительности было не так много музыки. То есть она есть, но её совсем мало.
– А что за песня? – она вернула свой взгляд в сторону прожекторов.
– Я был маленьким, предки в машине слушали. А исполнителя звали то ли «Чаяный», то ли «Чайный», то ли «Отчаяный», то ли «Чейни»… Не помню, если честно.
– Прикольно. Ну чё, начал петь, пой!
– Я хороший отец, – хмыкнул я, после чего поймал тяжелый вопросительный взгляд. – Раньше выражение было «Плохому танцору яйца мешают». Потом кто-то ляпнул что-то типа «Плохой танцор – отличный отец». Проведи аналогию и… – задумавшись на несколько секунд, я продолжил: – В принципе, даже такая аналогия имеет место быть, если отталкиваться от исторических фактов о певцах-кастратах, – я не стал озвучивать своих мыслей.
– Будь хорошим отцом, никто не мешает. Но раз петь начал, то пой! – протянула Краска, тем самым заставив меня напрячься, чтобы вспомнить слова.
– Если б я с ней не был… – вспомнил я последнее из того, что уже успел промямлить. – Такой огромный город строит судьбы, лего-за-лего.
Краска смотрела на меня таким взглядом, что я начал стараться именно петь:
– С безумной, бешеной скоростью… давай его замедлим?
Капсулу слегка тряхнуло, и Краска вновь сконцентрировала всё своё внимание на мониторах и внимательное изучение дороги под прожекторами.
– Всё, не отвлекай меня. А то ишь каков! Песни петь вздумал!
Меня
