самый обычный сотрудник Газпрома.Не просто тупо деньгами швыряться,
А осторожно, чтоб не выделяться.
Я потянулся, вышел на улицу. Мимо шли простые советские служащие, мамы с детьми. Только что позади меня валялись окровавленные трупы, пахло порохом. И вот эта пастораль – желтая бочка с квасом, птички поют… И я пропел уже в полный голос:
Куплю часы швейцарские, золотые,
Ну, чтоб не выделяться, чтоб как все остальные.
На них бриллиантов штук десять-пятнадцать,
Иначе сразу начну выделяться…
– Товарищ, простите, что вы сказали? – рядом остановился старичок с палочкой, поднял очки на лоб.
Ещё такой небольшой «мерседес» S-класса,
Чтобы быть как газпромовцев серая масса…
Я подмигнул старичку и быстро пошел в сторону метро.
Глава 2
Радовался я зря. По возвращению в часть меня уже ждали. На проходной стоял хмурый Незлобин, который сразу потащил меня к офицерским домам.
– Что-то случилось?
– Нас Тыква ждет у Гурьевых.
Я тяжело вздохнул. К вдове Ивана все собирался-собирался, но за неделю в Союзе – так и не выбрался. Сначала отписывался по инстанциям, заселялся, прошел еще один медосмотр. Потом какие-то пьянки-гулянки, что-то отмечали с новыми сослуживцами. Так сказать, вливался в коллектив.
– Тыква сильно злой? – поинтересовался я у Огонька.
Подполковника, который возглавлял нашу часть, звали Игнатом Степановичем Бошаром. Был он из молдаван, прошел в Осназе всю войну, даже немного успел побезобразничать в Корее. Как узнали в роте, Бошар – по-молдавски означало тыква. Эта кличка и приклеилась навсегда к невысокому и чернявому подполу. Как я понял, мужик он был мировой, о своих подчиненных заботился, выбивал всякие льготы и награды. Особенно для погибших.
– Нет, не сильно. Больше грустный… – Незлобин оглянулся.
Мы в одиночестве шли по еловой аллее к серому дому.
– Вот держи.
Огонек вытащил из портфеля пачку денег. Везет мне на бабки – прямо хоть обратно возвращайся в сберкассу.
– Продал половину кофе. Тут твоя доля. Пятьсот рублей.
– Десятками?
– Ну, так получилось… – пожал плечами Веня. – Могли вообще рублями дать.
Мы дошли до дома, поднялись на третий этаж. Позвонили в дверь, обитую бордовым дерматином.
Открыла нам круглолицая женщина с волосами, заплетенными в косу, и с заплаканными серыми глазами.
– Вы кто?
– Мы… сослуживцы Ивана… – я замялся в дверях, спросил: – Вас как зовут?
– Антонина. Проходите, ваш начальник уже тут.
Мы зашли, сняли обувь. Вдова Ивана дала нам тапки.
Тыква сидел на кухне, курил сигарету. Перед ним стояла набитая окурками пепельница. За ней портрет Гурьева в форме и рюмка водки, накрытая куском черного хлеба.
– Где
