не принцесса! И я ищу… – уже готова выдать, кого именно, но затыкаюсь. Прищуриваюсь. – А вы вообще кто такой?
А действительно, ты кто такой? Леший? Дровосек? Йети?
– Твоя фея-крестная, – отвечает грубиян. – Тебя вытаскивать надо? Или я зря приехал? – смотрит на меня, а не дождавшись ответа крутанулся на пятках и зашагал обратно к трактору.
– Эй, стой! Да стой же ты! – кричу ему вслед. – Вытаскивать надо! Надо, слышишь?
Мужик останавливается и оборачивается. Зыркнув на меня, все равно идет дальше к трактору. Открывает дверь. У меня сердце в пятки проваливается. Неужели бросит и уедет?
Мужик забирается в кабину.
– Эй! – визжу. – Не вздумай уезжать!
Но он что-то там делает и выныривает обратно. Леший-дровосек идет снова ко мне, на этот раз держа в руках веревку.
Мне бы испугаться, как любой нормальной барышне. Потому что, между прочим, все происходящее выглядит довольно устрашающе. Я неизвестно где. Ко мне идет мужик с жутким чувством юмора, веревкой в руках и хмурым взглядом. И ни души вокруг! Но у меня наоборот с губ срывается облегченный вздох.
– Я надеюсь, это вы для машины? – пищу, кивнув на веревку в его руках. – Взяли?
– А ты предпочитаешь это использовать в личных целях? – его бровь выгибается дугой, а глаза опасно темнеют.
– Вы извращенец, что ли?! – вскрикиваю.
– А вы все такие озабоченные в своей Москве? – парирует он и присаживается у переднего бампера машины.
– А откуда вы знаете, что я из Москвы? – чуть спокойнее выдыхаю.
– У тебя номера московские, что тут сложного?
Черт! Глупость сморозила.
– Последний раз спрашиваю, куда ехала? – поднимается на ноги громила.
– А то что? – подбоченившись, гордо выпрямляю спину, по-прежнему стоя ногами на заднем сиденье авто.
– Развернусь и уеду. Останешься тут куковать.
– И что, даже совесть не замучает?
– Я не мать Тереза, спасением обездоленных не занимаюсь.
– И спать спокойно сможете, зная, что меня тут волки догрызают?
– Волки мясо любят, – выдает это нахал, с не менее нахальной полуулыбкой, – а у тебя так. Кожа да кости. Даже куснуть негде, чтобы наесться.
– Ну знаете ли! – пыхчу я, краснея. – По срочному заданию я здесь! – выпаливаю. – Румянцева Михаила Руслановича ищу.
– И зачем это он тебе понадобился? – хмурится.
– А об этом я расскажу ему. Лично! – задираю нос.
Буду я тут перед всякими неотесанными мужланами распинаться и конфиденциальную информацию выдавать. Это вообще-то дело строго секретное и особой важности.
– Вы знаете, где его найти? Михаила Руслановича? – спрашиваю, почему-то будучи уверенной, что тракторист точно знает.
– Угу, – кивает. – Ладно. Слазь давай и садись за руль, – отвечает грубо. –
