меня котлеты есть… вчерашние. С макаронами. Скверны нету… – я с неудовольствием покосилась на старенький холодильник, имевший дурную привычку брать незапланированный выходной и выращивать внутри себя новую жизнь. – Ну то есть, ты только этой энергетической штукой питаешься, или нормальная еда тоже пойдет?
– Физическая еда нужна для функционирования этого, человеческого тела. Как раз без неё можно и обойтись, если я постоянно буду в боевой форме. А скверна, как ты ее назвала – энергия, она нужна для поддержания души, как моей, так и твоей.
– Угу… что-то я запуталась. Значит, если я найду тебе эту скверну, год-два мы протянем. Угу. А потом что?
– Уйдём на перерождение, – как само собой разумеющееся ответил парень.
– То есть, помрем.
– Да, в некоторых мирах используют это определение.
– Весело. А если я не хочу на перерождение? Меня и здесь все устраивает!
– Душа очень хрупкое образование и восстановиться может только в межмировой потоке. Но займёт это у нее не одну тысячу лет. Именно поэтому у нас столь строгое табу на их съедение, – Кос чуть наклонил голову в бок и глубоко задумался. – Но в то же время, даже кусочек души – это огромная концентрация энергии и перевариваться она будет несколько сотен лет. Когда вылавливают дикарей, то над их оружием проводят особый ритуал. Он позволяет освободить поглощённые души, не успевшие распасться окончательно, – Кос неуверенно посмотрел на меня. – Теоретически, если поймать тот кинжал, то часть твоей души можно вернуть, но… я ни разу о таком не слышал. На моём веку души еще никто не откусывал кусками. Нет, даже не так, я вообще не помню, чтобы кто-то съедал душу Мастера. И поэтому…
– Так, короче, – торопливо резюмировала я, поняв, что это многословное существо само по себе не заткнется и будет лить воду еще часа два. – Надо поймать того гада, что воткнул в меня кинжал и отобрать… кинжал, так? Угу…
Я поежилась. Встречаться с жутиком из подворотни не хотелось от слова совсем. Только вот умирать хотелось еще меньше.
– Ладно. А как это сделать? Поймать в смысле? У вас есть служба там… охраны правопорядка? Полиция?
– Есть. Ты ж с ними встречалась, – Кос разве что пальцем у виска не покрутил. – Другое дело, что ради тебя они и хвостом не вильнут. Если б ты из клана была, или хотя бы зарегистрирована как Мастер…
– То есть бобер – это и был полицейский. Мило… – я потерла переносицу и выругалась. Матом. Про себя. – А менты везде одинаковые, что в Питере, что в другом мире. Спихнул проблему и забыл о ней. Ладно. Так. Сейчас. Я соберусь с мыслями… Этот бобромент, он ведь как-то понял, что злыдень меня убивает в подворотне, верно? То есть, умеет такое отслеживать? Уф, нет, это позже… что надо сделать, чтобы зарегистрироваться как Мастер?
– Эмм… – похоже, патлатый завис. – Я точную процедуру не знаю, всеми этими делами занимались юристы клана М… Мастера…
Что? Опять реветь?!
Нет, вроде переборол порыв.
– Эм…
