дышала. Тут же Саше пришла на ум давняя знакомая, которая дома имела гардероб и два шкафа с вещами, пока её мужик обходился двумя полками в комоде. Но почему Рита брала чужое? Клептоман? Непонятно – в переписках фигурировали только вещи. Ясное дело, читать всё она не стала, только хотела прояснить хоть что-то об этой девчонке.
Последние фотографии – её ноги в кроссовках. Есть отдельно фотографии обуви. Есть фотографии носков. Мешков с одеждой. Может, девочка занималась ещё и какими-то продажами? Скидывала вещи на барахолках? Кто знает. Многое из этого выглядело логично. Теперь Саше хотелось посмотреть, что там в приложении барахолки. И с догадками она не ошиблась – в объявлениях и архиве висело немало разных вещей. Продавались задёшево… может, и доставались за копейки. Похоже на дополнительный заработок по мелочи. Больше копаться в этом всём не хотелось, общая картина составлена, достаточно.
Проснулось это пьяное чудо через несколько часов, когда наступил поздний вечер. Рита приподнялась на диване, посмотрела по сторонам и, похоже, осознала, что она совсем не там, где помнила себя ещё вчера. Что она в чужой одежде, в чужом доме. Её замешательство быстро увидела сидящая в интернете с телефона Саша.
– Ну, добрый тебе вечерочек, дорогая. – Убрала телефон на столик у телевизора. – Вот ты и очнулась наконец-то. Но мы будить тебя не стали, решили, когда придёшь в себя, тогда и расскажешь.
То, что Рита выглядела ужасно напуганной и растерянной – ничего не сказать. Она щупала себя за лицо и морщилась, особенно там, где разбита губа. Трогала себя между ног через штаны и тоже кривила лицо. Похоже, что у неё там что-то болело. Подняла голову и заметила, что в дверном проёме показалась ещё и женщина, видимо, мама этой девушки с вьющимися светлыми волосами, и только после этого начала плакать.
– Эй, ну чего ты, всё же хорошо. Ну, ты в порядке, насколько это возможно. – Саша села рядом и взяла её за руку, чем ещё дополнительно смутила. – Рита, ну чего ты? Как себя чувствуешь?
– Простите… – Она сжалась на месте, прятала взгляд. – Простите меня.
– Ну перебухала ты, всякое в жизни бывает, пизды получила. Но что у тебя случилось? Я так, сколько могла, столько восстановила то, что у тебя было. Но ты же лучше расскажешь?
– Как я здесь оказалась? – Выглядела она как очень виноватый ребёнок, даже катастрофически виноватый чуть ли не в гибели вселенной.
– Я тебя принесла на руках, потому что ты бухая в сранину свалилась в меня посреди улицы.
– Ой… ох… – Она только сейчас поняла, что натворила каких-то дел, которых сама не помнила. Кроме вчерашнего утра, и то частично. – Простите меня, пожалуйста…
– Ну ты хоть паспорт свой и телефон не просрала, и то хорошо. Есть хочешь? Мама котлетки…
При слове «мама» Рита разрыдалась. Чего она больше
