разбухло от дождей, так что надпись читалась с трудом.
Еще и была с ошибкой!
«Красныя маска».
Что ж, может, это снаружи таверна выглядит так непрезентабельно, а внутри – райский уголок?
Поборов стеснение, я вошла. Да так и замерла на пороге.
Потому что внутри было еще хуже, чем снаружи! До невозможности грязные стекла окон, которые едва пропускали солнечный свет. Закопченные стены – если случайно прислонишься, сажу с платья только дорогим магическим средством вывести можно будет. И то не факт!
Пол со следами грязных ног не мыли как минимум месяц. И даже не мели. Свечи в железной люстре чадили так, словно кто-то тут собрался призывать демона. Грубо сколоченные столы были такими липкими – положишь локти и тут же приклеишься насмерть!
Это убогое место было совершенно не похоже на ту чудесную, чистую, уютную и светлую таверну, про которую писал мне отец.
Он рассказывал, что посетителей у него всегда очень много, и среди них даже есть знатные особы.
Здесь этим и не пахло. Несколько мужчин за дальним столом что-то шумно отмечали. Они были здорово похожи на бездомных – всклокоченные бороды, поношенная дырявая одежда, грязные руки. А уж пахло от них так, что даже до меня это амбре донеслось.
Мимо меня прошла официантка с четырьмя кружками малоприятного по цвету, да и запаху, варева, которые она несла как раз за тот стол.
Худенькая, с востреньким личиком и заплетенными в косу медно-рыжими волосами, она еле-еле смогла отбиться от приставаний оборванцев. Они называли по имени, а значит, были тут завсегдатаями.
Девушку звали Жанной. Она кинула на меня внимательный взгляд, словно удивляясь, каким ветром меня сюда занесло. Что-то в ней было не так… Но я не успела понять, что?
Не внушала доверия и парочка около входа – лысый мужчина с красным носом и вульгарно накрашенная женщина. Они сидели за пустым столом, но явно ничего заказывать не собирались.
– Леди избегают подобных мест, – с осуждением сказала Этикетка.
Не вступая в диалог, я решительно подошла к барной стойке.
– Добрый день! Я хочу увидеть хозяина таверны.
Смазливый парень, жующий смолку, прекратил делать вид, что натирает грязный бокал.
– Нет тут никакого хозяина. У нас хозяйка.
А, вот оно что! Папа продал таверну! Теперь понятно, почему здесь так… ужасно.
Но почему он мне об этом не написал?
Барменщик все-таки позвал трактирщицу. Ею оказалась разбитная женщина лет сорока в неожиданно хорошем для этого места шелковом платье.
Смотрелась она в нем примерно, как леди Гертруда Четвид в своем наряде. Оно ей совершенно не шло.
– Ну, чего тебе? – нелюбезно спросила женщина, блеснув золотым зубом.
– Я ищу бывшего хозяина этой таверны, Питера Клермонта. Я – его дочь, Клара. Должно быть, он недавно продал вам эту таверну. Не подскажете, где его найти?
Хозяйка
