Ему, по всей видимости, точно всё равно.
Да и мне, собственно, тоже…
Подхожу ближе, разглядывая массивные часы на мужском запястье и серебряное кольцо "Спаси и Сохрани" на безымянном. В совокупности с выступающимися под кожей венами смотрится стильно. А как эти вены взбухают, когда доставляют удовольствие, ммм…
Тьфу, блин!
Кто куда, а эта больная голова опять не туда.
Пока меня накрывают флэшбеки, Климов терпеливо ждёт. И стоит ведь сказать решительное "нет", только вот чаша весов заметно колеблется.
На одной его половине лежит осознание того, что, по сути, я соглашаюсь на то самое свидание, которого так добивался Стас.
На другой половине ― перспектива лишний раз позлить мать и возможность забить на встречу, на которую нет ни малейшего желания идти…
В общем, перевес получается значительный, согласитесь? Ещё и Климов. Идеально выбрит, свеж, хорош. Пахнет приятным миксом мяты, табака, и цитруса.
А его Порш? Когда в последний раз мне удостаивался шанс пригреть зад на сидении тачки такого класса? И представится ли ещё?
Мда. Тут, кажется, без вариантов.
– У тебя мозги есть? ― тяжко вздыхаю, прекрасно понимая, что собираюсь делать то, чего делать не стоит. ― А у меня?
Риторический вопрос, отвечать на который нет смысла. То, что я послушно сажусь в машину говорит само за себя.
Глава четвёртая. Крыши и шаверма
POV Климов
Выруливаем куда глаза глядят. Буквально, потому что точного маршрута нет. Да и нужен ли он? Катимся и катимся, чем плохо?
Минут через десять ожидаемо вибрирует телефон, брошенный на приборную панель.
Даша.
– Да, ― сразу переключаю вызов на громкую связь.
– Ты где, котик?
Котик, мать вашу.
– Планы изменились. Срочное дело нарисовалось, ― многозначительно бросаю взгляд на сидящую рядом Еву.
Та лишь ухмыляется и молча грызёт ноготь.
– Опять?
– Что поделать.
– Тебе не кажется, что твоя работа отбирает слишком много свободного времени? Причём даже в выходные.
– Это не по работе. Я потом перезвоню, ― отключаюсь и только тогда добавляю. ― Может быть.
Пчёлкина театрально зажимает ноздри.
– Воняет, не чувствуешь?
– Чем?
– Отборным враньём.
– Не соглашусь. Где я соврал? У меня действительно нарисовалось дело поважнее. И действительно не по работе.
– Ну-ну. И часто ты её так динамишь?
– Насколько получается.
Отец по головке не гладит за дезертирство, конечно, но эта постановочная пьеса начала меня утомлять. Да, по первой было хотя бы любопытно, но чем дальше всё затягивается, тем скучнее становится.
– Ты ведь её не любишь.
Это вопрос?
Нет,
