там видится жизнь людей?
А людей тут собралось, ой, как много! Пришедшие сразу не расходятся. Перед главным порталом построен ступенчатый амфитеатр – трибуны, как на стадионе, есть где посидеть и полюбоваться огромным средневековым зданием. Здесь можно пофотографироваться и сделать передышку перед дальнейшим походом к следующей достопримечательности.
Где ж тут моя Эмма? Как она выглядит? Толстенькая тётенька или долговязая девица?
Обвожу взглядом стоящих у главного портала и дальше сидящих в амфитеатре. На трибуне я вижу огненно-красную шапку волос. Во даёт! Неужели это Эмма? Она парик прикупила или волосы срочно покрасила?
Пробираюсь к ней. Ура! Девушка вполне себе, по крайней мере, стройная. И тридцати ей точно нет.
– Эй! – кричу я ей издалека, потом подхожу ближе и брякаюсь рядом на скамью. – Всё-таки я тебя нашёл. Надеюсь, ты Эмма?
– Надеюсь, ты Канадий? – вопросом на вопрос отвечает девушка. – Где же твои рыжие волосы и красный нос?
– Я думал, что ты насчёт волос пошутила, – начинаю я беседу.
– Какие шутки? Я – серьёзная девушка.
Выглядела Эмма совсем несерьёзно. Одета она была весьма странным образом: расстёгнутая куртка из экокожи бордового цвета, под ней футболка оранжевого цвета с рисунком немыслимой космической катастрофы, розовая тюлевая юбочка, на ногах чёрные высокие сапоги. Но самое примечательное в её внешности, кроме огненно-красных волос, – это что-то невообразимое вокруг глаз серо-угольного цвета. Я не знаю, как это называется. Я бы назвал это марево заклинанием век.
Позже я понял, что ничего странного и необычного во внешности Эммы нет. Пожалуй, у неё просто не было вкуса. Уже в первый день на улицах Парижа я видел столько самобытных персонажей, что Огненная Эмма оказалась в их ряду неинтересной классической героиней.
– Как бабушка? – спросил я, чтобы не было сомнений, что я внук, то есть что я хороший внук.
– Соланж Божирон девяносто пятый год, что тут скажешь… Она почти не ходит, плохо ест. Капризуля…
– Ты за ней ухаживаешь?
– Что ты! Нет. Я дочь управляющего виноградником Божирон, – она говорила, теребя кисточку на «молнии».
– Ты тоже Божирон?
– Да нет. Виноградник Божирон, то есть он принадлежит семейству Божирон. А я Эмма Лорье. А на винограднике прошла вся моя жизнь, но зато там – я царица!
– Сколько тебе лет, царица виноградника? Надеюсь, умирать ты не собираешься?
– Чего это умирать? – девушка от возмущения выпучила глаза.
– Ты ж сказала, что вся твоя жизнь прошла! – объясняю я.
– Тьфу, ты! Это так говорится! Мне двадцать семь.
– Наш план на сегодня, Эмма Лорье? – спрашиваю я.
– Я скажу, только обещай, что не убьёшь меня, – неожиданно заявляет она.
– Клянусь,
