стыда и смущения, что решила вообще не выходить из комнаты. Никогда. Но потом… он сказал, что у меня красивая грудь. И я не могу перестать об этом думать!
Думала об этом, пока смотрела видосик, пока мы пили чай, пока Тимур рассказывал девчонкам про выступление “Колибри”.
И, когда мы садимся в машину, я не выдерживаю и спрашиваю:
– У меня правда красивая грудь?
Похоже, Тимуру этот вопрос не нравится. Иначе почему он так сердито рычит?
– Ты хочешь на вечеринку?
– Конечно! Очень хочу! Ты же видишь, я даже платье специально надела. И шпильки. И стрелки нарисовала…
– Тогда не задавай таких вопросов! – рявкает он.
Я обиженно замолкаю. Вот снова он… грубит. Как отъявленный хам и хулиган.
Почему? Что я такого спросила? Просто не выдержала… Мне любопытно! Я же не знаю. Не могу оценить.
Я не раз вертелась перед зеркалом, пыталась понять: как она? Ничего? Может понравится мужчине? Вроде нормальная. Округлая, упругая. Правда, не очень большая. А некоторые любят попышнее… Может, Тимур тоже из таких?
Мы едем дальше. Молчим. Ну и ладно! Я не буду пытаться разрядить обстановку. Мне и так нормально.
– Красивая – это не то слово, – вдруг произносит Тимур.
И снова замолкает. Я замираю. Даже, кажется дышать перестаю. Потому что в воздухе витает что-то такое… У меня кожа начинает потрескивать, как от статического электричества.
А Тимур неожиданно выпаливает:
– Она охуенная!
Ой. Он матерится. И это… так приятно! Почему-то. Хотя обычно я такого не люблю.
Но в этом его слове столько искренности и мужского восхищения… Что я вся, от кончиков волос до внезапно затвердевших сосков вспыхиваю жарким пламенем.
– Спасибо… – лепечу я.
– А ты как будто не знаешь!
– Я… ну… мне было интересно узнать твое мнение.
– Узнала?
– Узнала.
– И что теперь?
Э-э… Не знаю. А что?
Я растерянно хлопаю ресницами. А Тимур сворачивает с основной трассы к морю. Чего он снова такой злой-то?
Все-таки он очень неуравновешенный тип. Вечно какие-то беспричинные перепады настроения…
* * *
Вечеринка уже давно в разгаре, мы сильно опоздали. Я чувствую себя немного неловко.
– Это неважно, – произносит Тимур.
И сует мне в руку бокал с шампанским.
– Я не пью…
– Вообще?
– Ага.
– Почему?
– Мне папа не разрешает, – срывается с моих губ.
Тимур улыбается. А я уточняю:
– Да мне и самой не нравится. Я пробовала. Это вообще невкусно!
– Ну и хорошо.
И он заменяет мой бокал на стакан лимонада. И себе берет такой же – он же за рулем.
Я с интересом озираюсь по сторонам: шикарная вилла,
