пробей, это они нанимают людей или нет. Если да, тогда задвинь, что мы от Виктор Петровича. Да, это… э-э, чтоб я такое ни базарил, мотайте на усы и ничему не удивляйтесь. И феней блатной не раскидывайтесь при фраерах. Мы тоже типа фраера, ясно?
– Легко. Понял, – кивнул Чеса и метнулся исполнять.
– Ты чего кидаешься? – предъявил Макар, как только они остались вдвоем.
– У меня все, – отрезал Жук, – и боле не фиг базлать по этой теме.
Так вышло, что каприз судьбы свел его с этими двумя кадрами уже здесь. Эти приблатненные планокуры ни одной ходки в лагеря да тюрьмы за плечами не имели. Но в Троте рассчитывать только на блатных – себе дороже.
Плотный чернявый крепыш Макар сталкерил уже без малого два года, а жилистого бритоголового Чесу занесло в Трот полугодом позже. Родом из одного города, они были малость знакомы еще там, за Периметром, вместе в альпинистский клуб шастали, и когда пересеклись здесь, как-то так не разминулись и с тех пор ходили в напарниках. Общность интересов и привычек спаяла земляков. Олег Иванович Жук, мускулистый, выше среднего роста, основательно лысый мужчина старше их на добрых два десятилетия, смотрелся бы с ними в комплекте как суровый батя, но тяжелые условия Зоны старят людей со страшной силой, так что в лучшем случае он проканал бы за старшего братца…
Чеса, отправленный в угол на разведку, призывно замахал оттуда, показывая, что попал по адресу. Жук с Макаром, прихватив пиво, отправились вслед разведчику и подсели за столик к двум незнакомцам, к которым бритоголовый уже присоединился. Стульев хватило на всех, в аккурат пять штук.
– Мы вас уже вторые сутки ждем, – вместо «здрасьте» молвил один из них. – Ты, наверное, Игорь, – повернулся лицензированный сталкер к Жуку.
– Не-не, Игорь – это он, – отрицательно замотал головой Жук, тыкая пальцем в Чесу. – Не будем церемонии разводить… не на Большой земле. Я Дракон, вот он Цыган, а Игоря по-здешнему кличут… Лысый.
– Принято, – кивнул первый сталкер. – У меня позывной Бот, у него Гном, – он указал на своего друга, и тот молча кивнул. – Но где ваш четвертый? Виктор Петрович обещал четверых.
– Четвертый погиб, – не моргнув глазом соврал Жук.
– Как это его угораздило? – поинтересовался Бот. – В первом-то круге?
– Мы попали в засаду, урки подстерегли, – Жук с ходу начал сочинять байку, – пришлось отстреливаться, вот его пуля в лоб и угадала. А что, втроем не справимся?
Не откроешь же фраеру, что к тем уркам в засаде он-то как раз имеет самое прямое отношение…
– Плохо. – Бот закачал головой. – Нечетное количество…
– Дык оно ясно, нужен квад, у каждого своя пара, чтоб было кому на стенках страховать…
– Эх, время поджимает, – сокрушенно сказал Бот, – в пропуске дата прохода указана, там все строго с этим…
– Да, выступать нужно завтра, – заговорил Гном. – А среди местных сталкеров мы никого подходящего не нашли.
– Но
