где же я?Беззвучная
Бессмертная
Бездна
Несовременные стихи
Я многих любил, никого не жалея.
Я многих жалел, никого не любя.
Так годы прошли, и о том лишь жалею,
Что годы прошли без тебя, без тебя…
Куда я спешу? Что там, в мире ином?
Может, ты, моя радость, с прекрасным вином?
Я, не веря глазам, прикоснусь к тебе тихо,
А ты не растаешь, не окажешься сном…
Привиделся мне сон, что будто бы гроза
И льет, как из ведра… А воздух свеж и мягок.
И босиком идет, прекрасна и свежа…
…Не помню, жаль, лица.
Глаза твои наполнились слезами —
Две карих лужицы растаявшего льда.
И боль, что столько дней, как лед, была меж нами,
Оттаяла от слез, от теплоты стыда.
Глядишь с укором, дрожат губы,
Глупые губы кусаешь зубами.
А у меня в ознобе зубы…
Глупые губы целую губами.
Где слова вдохновенные, пылкие речи,
Каламбуры изящные, трепетный стих,
Удивительный взгляд, бесподобные плечи,
Где он, все отравивший, этот сладостный миг?..
Для простого счастья надо
В жизни выбрать из всего
Каплю меда, каплю яда,
Каплю времени всего.
Все пребывают на земле —
Политики, купцы, актеры…
Всех предадут – и просто, и земле,
И на поминках будут разговоры.
Ночь настала. День куда-то канул.
Я читаю Данте. Дождь идет.
Я спокоен. Я никем не стану.
Жизнь моя, как этот дождь, пройдет.
От мгновенья рождения до мгновения смерти
Проходит не больше мгновенья, поверьте.
А годы печалей, годы мучений
Длятся не дольше, чем миг озарений.
Пахнет палым листом за высоким забором.
Этот запах листвы – не осенний, не летний —
Запах павших надежд, запах правды и сплетни,
Запах жизни короткой пред вечным простором.
Звук дождя монотонный в саду просветленном
Мне напомнил меня, уж почти позабытого…
Глухо в прошлое шлепают капли дождя,
Размывая меня, без того уж размытого.
Луч золотой умирает:
Миг – и как не бывало.
Счастье – оно бывает?
Иль он в слове «бывало»?
Ночная мгла и ветра вой,
И леса треск и шум печальный,
Как два оркестра – духовой,
И тише чуть – инструментальный.
Мой путь кремнистый под луной,
Он серебрится средь провалов,
Теней, уступов, перевалов,
Холодный, как клинок кривой.
Мне когда-то цыганка сказала,
Что самое страшное – это
Родиться с душою поэта.
Улыбнувшись, цыганка сказала.
Три школьницы бегут через дорогу.
Движенья
