непроглядной ночи,Тело тонет в песках – умирает оно,
Застилают песчинки очи.
Шаг за шагом иду в заветную тьму,
Умываюсь могильным духом и палом,
Вы ветра передайте, пусть ставят кутью,
Водку, хлеб, да закусят салом.
На земле будет пир, хоть и горький от слез,
Только мне уже будет не важно,
Чужой кто-то печальную речь произнёс,
Залпом стопку махнул отважно…
Для чего это всё? Слезы, вздохи, слова?
Для чего потом смех, сплетни, танцы?
Если утром с поминок болит голова,
То не от горя утраты – от пьянства.
Тихо так стало мне, спокойно, светло,
Крематория печь согрела,
В колумбарии под солнцем так хорошо,
Что не нужно – к чертям, ну а главное, все успела.
Я довольна вполне средь цветов и тепла
И не вижу всех тех, кто не важен,
Так страдала, пока к смерти в руки брела,
А дойдя, поняла, этот миг бесценен – не страшен.
Вы не бойтесь, кто здесь ещё дышит, живет,
Кто гоняет по жилам мутные соки,
Ваше время настанет, и к вам смерть придёт,
Да, она холодна, но мотивы её не жестоки.
P. S. Жизнь меня всегда интересовала меньше, чем её антагонист. Что такое жизнь? Это ценность. И вот она у меня, есть. В руках уже. Её мне дали. Спасибо. А вот то, что за её чертой, туманно и расплывчато. Все мы знаем, что можем оказаться в этом тумане в любой момент. Мы знаем и боимся, волнуемся, как оно там будет, и, чтобы не бояться, я беру на себя смелость поразмышлять об этом.
Ответ
Горя огнём и проклиная мир,
Ты хочешь в воды, что прохладны, окунуться,
Остыть и плыть, забыть и жить,
Но от кошмарного огня нет способа проснуться.
Зачем ты распаляешь свои мысли
И хаотично ищешь выход, который входом был,
Твои амбиции, мечты под потолком в петле повисли,
Забыт ответ, вопрос не задан был.
Какая-то унылая тоска,
Играет Стинг на патефоне пыльном,
Здесь не хватает декаданса блеска,
И взгляд блуждает, как в растворе мыльном.
Но даже эта фальшь не заливает угли,
Горящие внутри, сжигающие плоть,
Они, как электрические угри,
Жить не дают – способны лишь колоть.
И в этой колкости ищу я утешенье,
Сквозь боль правдивый, чистый льётся свет,
Возможно, я сгорю, не выдержав сомнений,
А может, и воскресну, найдя в себе ответ.
Окончен май
Догорает в окошке май, скоро кокон свой мрачный покинуть придётся, и с последним ударом, что голову срубит весне, тепло лета по жилам польется.
Я сниму с себя траура платья, в шкаф запрячу всё чёрное, серое и на месяца три, что отмерены солнцу, облачусь в воздушное, белое.
Мой playlist покинут любимые,
