другой вопрос. Что. Я. Здесь. Делаю?
Задняя часть бедер неприятно липла к пластиковому сиденью, шорты не спасали. В три ручья по спине струился пот и беспощадное солнце лишь усугубляло ситуацию. Изнывая от жары и «ароматных» соседей, я тихонько подвывала, мечтая поскорей убраться отсюда. Но тут мой взгляд вновь переместился на поле. Вот кому ни жара, ни боль, ни рев толпы не помеха. Окровавленные игроки не замедляются, не думают, они сражаются. Остро, злобно, неистово. От запаха пота, вида крови, бешенного азарта, меня начинает подташнивать, и я перевожу взгляд на небо. Но беспокойство и страх вязким путами тянут обратно. Вниз. Туда, где парни льют кровь ради победы.
Из динамиков вырывается восторженный голос комментатора:
– Штурмовик горилл взлетает. Вы только посмотрите, вот это атака, вот это удар! Сателлита ястребов уносят с поля. Эх, парень, не повезло тебе!
В какой-то момент стадион взрывается, над полем грохочет одно единственное слово «МУЛ». Это значит один из игроков сорвал джекпот. Забить Королевский мул – мяч противника в их же ворота – большая удача. За него присуждают сто очков и зачастую это предрешает ход игры.
– Победа! – восторженно вопит Зои и одновременно с многотысячной толпой срывается с места.
Стадион заходится в припадке истерии. На перекошенных лицах смесь зверства и восторга. Да, сегодня того и другого они получили сполна. Совершенно незнакомые, чужие друг другу – они обнимаются, что-то радостно кричат. Мои барабанные перепонки готовы лопнуть.
– Ты это видела? Видела, да? – кричит возбужденно подруга. – Артур Скиннер забил МУЛ!
А мне хочется только одного – уйти.
– Пойдем скорее, я должна получить автограф!
Подруга тащит меня сквозь толпу к раздевалкам.
Мы стоим минут двадцать, а кажется час. Сначала запустили журналистов, затем избранных с пропусками. Но вот игроки по одному начинают выходить.
– Артур, поздравляю! Это было великолепно! Я твоя самая преданная фанатка, – лопочет Зои и протягивает черноволосому парню маркер.
Он не просто огромен, он скала, зверь, броня, люди такими просто не бывают. Под футболкой бугрятся мышцы, короткие белые рукава обтягивают мощный бицепс, переходящий в скульптурные предплечья и огромные ладони-лапищи, словно принадлежащие какому-то мифическому существу. Даже в двух метрах от него ощущаются волны опасности и угрозы. От этого сердце ухает в висках, а волоски дыбятся не то от ужаса, не то от восхищения. С трудом отвожу взгляд от убийственного тела и разглядываю лицо. Вживую оно не кажется таким идеальным, как на плакатах. Но все же невозможно не отметить, насколько парню повезло с внешностью. Жесткий подбородок, упрямая линия губ, чуть крупноватый нос и бритвенно-острый взгляд надменных голубых глаз. Контраст слишком резкий. Жаркое тело спорит с высокомерным, неприступным выражением лица.
Парень цепляется взглядом
