Хорошо. Я согласна, что не была образцом добродетели. Но стены «Мамонта» уже достаточно были свидетелями наших «нечестно». Сменим локацию? – Максимилиана упиралась в грудь Тимура, неуверенно пытаясь отстранить его от себя.
– Нечестно говоришь… – выдохнул Тимур, соглашаясь с ее аргументами. – Тогда поехали в мой загородный дом. Покатаемся на «Бегемоте»(прим.автора: мотоцикл, много лет назад подаренный отцом Тимура), я разрешу тебе порулить, съездим к Ласточкиному утёсу?
– Тебе мало одной Ласточки, Вермут?
– Ты отпечаталась татуировкой на моем сердце, – он поймал ладонь Максимилианы, скользнувшей по свежей татуировке на его шее, и прижал к своей щеке. – Я хочу, чтобы у нас была семья. Так что – да, мне мало одной ласточки. Я хочу целое ласточкино гнездо.
– Тимур…– Максимилиана не успела договорить, как ее губы накрыли горячие губы Тимура. Поцелуй, не принимающий возражений. Поцелуй, разжигающий огонь.
Глава 48. Сны или реальность
Вам когда-нибудь снились сны, похожие на реальность? Ведь сны никогда не приходят просто так. Сны – это о будущем и прошлом, это о желаниях и о страхах, это о мечтах и об отсутствии препятствий. Сны – это когда-нибудь и однажды, случайно и ненароком, вскользь и мимоходом, насквозь и до глубины души.
Сегодня дождь с ветром подружились и решили вместе сойти с ума. Мерзопакостные ледяные капли нещадно били по лицу, и водостойкая синяя тушь Максимилианы скатывалась в мелкие шарики под ресницами, ненарочно делая взгляд ее пепельно-серых глаз более выразительным. Мокрые кудрявые локоны рассыпались по плечам. Одежда прилипала к телу. С каждым движением становилось всё холоднее и неуютнее.
– Сейчас бы в тёплую кроватку или чьи-то тёплые лапки, а не вот это вот всё, – Максимилиана вновь зажгла сигарету. Нет, она не курила, но всё также тщетно пыталась избавиться от привычки занять чем-то руки после того, как завязала с вредной привычкой. Дым с ароматом ментола смешивался с ароматом дождя. В носу щекотало, отчего-то хотелось плакать, но на лице Максимилианы царило неподдельное спокойствие. Долго и бесцельно глядя сквозь тлеющий огонек сигареты, она безысходно смотрела вдаль.
«Мирон. Почему он вернулся именно сейчас? В моей жизни наконец-то всё наладилось. Я почти забыла про месть. Про предательство. Про боль. Я была готова вновь научиться доверять людям. И тут он. Может вселенная так предупреждает меня? А может, я ищу знаки там, где их нет? Моя вселенная меня бережет. Жизнь тысячу раз мне это доказывала. Значит, мне по-прежнему нельзя никому доверять? И Тимуру?» – мысли сменяли одна другую и были похожи на круто замешанный многоэтажный Коктейль Содружества[1], – «Тимур. Откуда я его знаю? Почему его нарисовала? Наваждение какое-то, хоть к гадалке иди…» – показалось, что она лишь на секунду закрыла глаза, пытаясь отыскать в уголках памяти любые зацепки, любые подробности их встречи с Тимуром. Встречи до их знакомства. Встречи до того, как она нарисовала его портрет.
Беспокойный огонек сигареты медленно
