свои вопрос, открывая журнал.
– Там, куда вы их отправили.
– Что? – нахмурился, резко поднимая голову.
– Что слышали. Или у вас проблемы со слухом? Как вас к преподавательству пустили? Куда ректор смотрел? Надо донести до районо…
– Заткнись! – рявкнул я. – Куда студентов отправила? – повторил вопрос.
Понятно, что это её рук дело, я уж точно маразмом не страдаю.
– Вы не имеете право так обращаться со студентами, жалобу надо будет написать, – продолжает издеваться эта стерва.
– Загорская, твою мать, ты нарываешься, и повод для жалобы будет боле чем обоснован, – сжимаю край стола до онемения пальцев.
– Ещё и маты, да с угрозами… – мотает головой и цокает языком. – Плохо, профессор, очень плохо. Вы так карьеру никогда не сделаете. По клубам шляетесь, посещаете незаконные уличные гонки, студентам угрожайте…
– Стерва, – усмехаюсь скорее нервно. – Тебя не было в институте всю неделю, продолжала бы и дальше фигнёй заниматься, – не вижу смысла с ней сюсюкаться, она мне в любом случае ни хрена не сделает.
Знаю я таких гламурных баб, в голове пустота, а всё что у них в жизни есть, дал богатый папаша. В университет ходят ради развлечений, а через годик замуж выйдет, за сына друга отца, и будет заниматься той же фигнёй, только как замужняя женщина.
– А вот это не ваше дело, профессор, – убирает ноги со стола и встаёт. – Хорошего дня, – походкой, словно она на подиуме, вышла из аудиторий.
Догнать бы, вцепиться в её горло и приложить пару раз о дверь, чтобы мозги на месте встали. Чтобы поняла, кому она угрожает и с кем в таком тоне разговаривает. Но она всё же девушка, а я не совсем отбитый на голову.
Нет, урок ей припадать стоит, нужно только чёткий план выстроить и припугнуть мажорку, что ни хрена в своей жизни ещё не добилась, кроме побед в гонках.
***
Кристина
Довольная как кошка, я вышла из здания университета и почти уже села в свою машину, как меня окликнул незнакомый голос.
– Добрый день, – я повернулась к источнику звука. Передо мной стоял молодой мужчина в потёртых джинсов и серой футболке-поло.
– Добрый, – кивнула я, прищуриваясь.
– Тихонов Виктор Олегович, – протянул парень мне руку, но я не спешила пожать её. – Следователь, – добавил он.
– Ясно, – усмехнулась и скрестила руки на груди. – Чем обязана, товарищ следователь?
– Мы можем пообщаться с вами где-нибудь в тишине? – спросил он, смотря по сторонам.
– Мне не о чём с вами разговаривать, – отвернулась и открыла дверь своей машины.
Наверняка хочет предложить сделку, сдать Кирилла и его махинации в обмен на снятия с меня уголовного дело. А фиг им! Я не предательница, а Кира мой друг, и я не собираюсь потерять свой доход. Плевать мне на пятно в личном деле, а будет мешать, так заплачу кому надо, и вылижут всё.
– Дело в вашем отце, – сказал он.
Я так и замерла. Чёрт!
