пролепетала я. – Бутерброды готовы.
– К черту бутерброды. И что это за дурацкое «извини»?
– Я вижу, не стоило мне спрашивать… Пожалуйста, прости меня… Представляю, как тебе надоели мои вопросы и… – Слезы брызнули из моих глаз, и я пробормотала отчаянно: – Я ничего не помню. Я совершенно ничего не помню, так не бывает, Андрюша.
– Тихо, тихо, тихо, – зашептал он, прижимая меня к груди. – Ты все вспомнишь, это вопрос времени. Ты обязательно все вспомнишь. Ты говорила об этом с врачом?
– Я хотела, но… все это так по-киношному, точно мелодрама какая-то, я ничего ему не рассказала.
– Ему? Разве твой врач не женщина?
– Меня направили к травматологу, я пожаловалась на головные боли и… – Муж взглянул на часы.
– Подожди секунду. – Прошел к телефону, торопливо набрал номер. – Саша, подмени меня с обеда… да… жена плохо себя чувствует…
– Я хорошо себя чувствую, – вздохнула я, когда он вернулся в кухню.
– Да? Значит, я постараюсь, чтобы ты чувствовала себя еще лучше. – Он подхватил меня на руки и слегка подбросил, а я взвизгнула от неожиданности. – Я люблю тебя, – шепнул он. – Почему ты ничего не сказала мне об этом травматологе?
– Что о нем говорить? Жанна Ивановна направила меня к нему, а он стал расспрашивать меня об аварии.
– Когда направила?
– Вчера. Он принимал с одиннадцати. Я сразу же пошла. Мне сделали снимки.
– А это зачем? – Андрей опустил меня на диван и сам устроился рядом.
– Господи, Андрюша, он травматолог, как, скажи на милость, он еще может узнать, что там с моей головой?
– Послушай, детка, у тебя отличный врач, он вот уже полгода тебя наблюдает, а ты идешь к какому-то коновалу и даже не удосужилась поставить меня в известность.
– Он только пичкает меня таблетками и…
– А этот твой травматолог, он что, излечивает наложением рук?
– Ты опять сердишься, – испугалась я.
– Разумеется. Речь идет о твоем здоровье. Ты знаешь, что я пережил полгода затяжного кошмара. Если угодно, твое здоровье – это мой пунктик. Почему бы тебе не считаться с этим?
– Я его боюсь, – совершенно неожиданно для себя заявила я.
– Кого? – опешил Андрей.
– Твоего Эдуарда Витальевича.
– Что значит – боишься? – Муж взял меня за подбородок, должно быть, с намерением заглянуть мне в глаза, но толку от этого было мало, я упорно отводила взгляд. – Что значит – боишься? – повторил он, теперь его голос звучал очень нежно. Я устроила голову на его плече и вздохнула.
– Просто боюсь, – ответила я, потому что он ждал моего ответа.
– Он что, сказал что-то такое…
– Нет-нет…
– Приставал к тебе?
– О господи, нет…
– Тогда что?
– Не знаю, Андрюша. Он так странно на меня смотрит, точно я муха под микроскопом.
– Все эти светила
