посуду за собойМойте каждый день земной.
Помните, что наши мамы
Не в компьютерах программы.
Обнимайте их родных,
Самых близких, дорогих!
Виктор Булгаков
Родился 19.11.1935 в г. Одессе. Окончил московскую среднюю школу № 545 в 1952 г. Поступил в Щукинское театральное училище и на факультет журналистики МГУ. Окончил вечернее отделение журфака МГУ в 1960 г., в 1970-м – аспирантуру Всесоюзного института информации.
Руководил литобъединением «Вагранка» (1960–1962 гг.).
Публикации: научные статьи и отчёты НИР ~ 60, публицистика ~ 20, книги: научно-технические – 2, художественные – 10, сборник стихов «Пять оленей» (1997 г.). В 2005–2007 гг. написал автобиографические повести «Письма из юности» и «Песочные часы». Сборник стихов и прозы «Рассудку вопреки» выпущен в 2016-м. Восстановленная фантастическая повесть «Будущее знают дети» – в 2019 г. Повесть «Преодоление» – в 2023-м.
Заяц
Синий снег, морозный вечер.
В тёмных елях – ни гу-гу.
Грустный заяц-человечек
Примостился на снегу.
На опушке, за сугробом —
Жёлтых окон тёплый свет.
Смотрит заяц: «Хорошо бы…
Ёлка, свечи…
Будет? Нет?»
Поутру большие люди
На снегу следы прочтут:
«Видно, заяц греться любит.
Что ни вечер – тут как тут».
Усмехнутся неумело,
Покосятся на ружьё…
Лес уснувший, белый-белый,
Осторожное житьё,
Волчьих глаз глухие свечи,
Совий шелест, свет звезды…
Дремлет заяц-человечек,
Ждёт – то чуда, то беды.
Моему коту Нафане
А по дому бесшумно с рассвета
Бродит Кот, Старый Кот – ищет Лето:
«Вот же там, я ведь помню всё это,
За дверями
Было Лето…
Вы мне дверь отворите скорее,
Я там спинку на солнце согрею…»
Ходит Кот на бесшумных лапах.
«Вот в поленнице
Лета запах…
Тут чердак?
Или – двор?
На дворе я!
Тут на солнышке
разомлею.
Ущипну
травинку зубами,
У ней ветры
Запах забрали?
Она пахнет жестью и глиной.
Где же сад, шиповник, рябины?
Я же помню: в крапиве нагретой
Жаркий запах
щедрого Лета.
За окном опять потемнело.
Снова вечер?
А солнце? Село?
Ночи что-то длинней и злее.
Что бы съесть?
Может, станет теплее?
Вот за дверью…
За той… Нет, за этой…
Да, забыл, там ведь нету
Лета…
Зябнут лапы,
И носу зябко.
Я и так его сгрёб в охапку,
Мёрзнут когти, и пух не греет.
Постелите мне
на батарее,
Скольким кошкам на белом свете
Греют мех
батареи эти.
Их хозяин сделал немало:
Пахли руки
огнём
