всё то, на чём ты поскользнулся…Жизнь не сложная и не простая.
Надо только понять, куда путь вести…
…Камни в мой огород не бросайте!
Дом построю – умрёте от зависти…
В апреле или в сентябре,
с причиной, без причины,
на крыльях или на метле —
зависит от мужчины…
Не вздыхайте, прошу, сердито.
Загляните в душ своих омуты.
Двери ждущих всегда открыты,
уходящих – всегда захлопнуты.
Не избавиться от выпавшего снега,
до весны к земле и душам он приник…
…Если шаг назад – так только для разбега.
Если шаг вперёд – то к цели напрямик.
Наше прошлое ушедшим запорошено.
Пусть его быльём укроет талый снег…
…Если гусеница не отпустит прошлое,
то она не станет бабочкой вовек…
Печалят нас обиды без названия.
Над головою нашей купол звёздный.
Ты мелкие отбрось переживания.
Пока мы живы – ничего не поздно.
Надежды в душах нам не перечесть.
Но длятся годы – и надежды тают…
…Благодарите жизнь за всё, что есть.
Она подарит то, что не хватает…
Навек не даст ни чувства, ни черты
тебе никто. И это повседневно…
…И даже воздух, что вдыхаешь ты,
ты всё же выдыхаешь непременно…
Всё, как впервые: пушистый снег,
ветер в лицо и лыжи…
…Взрослый творческий человек —
ребёнок, который выжил…
Артём Бернгардт
Родился 15 августа 1984 г. в городе Барнауле, Алтайского края. В 2010-м переехал в Санкт-Петербург.
На данный момент выпустил пять сборников стихотворений: «Море Моих Стихий», «Номер Тридцать Шесть», «Одиночество и Смерть», «Книга № 37», «Скольжение».
Жизнь накладывает отпечаток,
А мы всё время ищем причины,
Чтобы хорошего не замечать,
Чтобы потом казаться сильным.
Все оправдания наши лицемерны,
Потому что мы лишь отражения,
Постоянно растрачиваем нервы
От рождения до смерти в скольжении.
На нас накладывает отпечаток
Сложных событий череда.
Хочется порой вернуться в завтра,
Но невозможно – вот беда:
Растоптан одуванчик случайно,
И снова нет в том виноватых,
Нет в глазах людских печали.
Не отмотать событий обратно.
Почти дотянулся до вершины,
Не одну пару обуви стоптав.
Когда становимся большими,
Растворяется куда-то мечта.
Весь исписан обязанностями,
Словно Рейхстаг в сорок пятом,
Но хочется быть, а не казаться.
Почему же так тянет обратно?
Детство тоже оставляет отпечаток,
Как прошлое, оно притягательно.
Жизнь свою однажды распечатав,
Движемся
