об истоках чувств, что создал Властелин,Когда, поддавшись искушенью, Ева стала грешною…
Но думаю о том, как мало в жизни тех мужчин,
Которые пошли б вот так стреляться из-за женщины.
В его стихах жива святыня, смелость, мастерство
И честность ощущений – отражение народа,
И старорусской яви той былое естество,
И громкий смех детей, и бесподобный мир природы.
Ведóмый верой в души, глубоко он и сердечно
Проникся, поэтическим потоком воспоя,
Объединил богатую культуру русской речи
С огромным, восхищённым жизнью чувством бытия.
И он для нас поистине Пылающее Солнце,
Согревшее лучом своим страны померкший свет.
Любимец Муз, ни с кем ему не характерно сходство.
Его произведениям вовеки равных нет!
Позови…
Позови меня тихой осенью,
Когда дрогнет твоя вдруг рука,
Когда тенью с безликой проседью
Мимо будут лететь облака,
Когда целые дни и ночи
Будут лить проливные дожди,
Когда сердце устанет очень
От тоски, ты меня позови…
Тишина
Все тайны мира тишина хранит,
Она наш друг, союзник самый верный.
И только город за окном не спит
Под песню угасающего неба.
Все тайны в тишине: и шум дождей,
И за окном намокшие карнизы…
А на стене там тени фонарей,
Танцуя, дожидаются репризы.
Кому-то ночь подарит свой покой,
Ну а кому-то вновь залечит раны…
Но вечна тишина, и в ней одной
Столетьями хранятся наши тайны…
Сад падающих звёзд
За облаком, сквозь семь слоёв небес,
Где виден лишь один кометы хвост
И плазменной туманности завес,
Там здравствует сад падающих звёзд.
Живут там человеческие души —
В саду, в котором словно пух земля
И пахнут мёдом яблоки и груши.
Когда-то жить там будет и моя.
Послевкусие
А у осени особый вкус
Спелых фруктов и горячих вин.
Музыкант играет старый блюз
Среди живописных картин.
Манкой сыплет кто-то с неба снег —
Жизнь у осени сокращена.
Бабье лето, ты наступишь, нет?
Если нет, то к нам придёт зима.
До весны остался майский жук
В колыбельке, скрытой под землёй.
Если слышится знакомый звук
Песни в сердце, ты её пой.
Переполненная до краёв,
Жизнь, насыщенная людьми.
Послевкусье ото всех своё,
Но, как правило, должно пройти.
Росток
Когда не станет боли на Земле
И зацветёт давно усохший куст,
На полудрагоценном алтаре
Замироточит
