сотканная из твоих прапрапрадедов, праотцов и матерей. Там, вдали, были когда-то твои бабушка и дедушка, возможно единственные, кто встанут за тебя и будут помогать, как ангелы, вести тебя невидимой рукой, выведут из беды, словно кто-то очень сильный и невидимый, подскажут путь. А как ты услышишь их помощь, увидишь? Просто почитай их память. Знай свою личную историю своей семьи, это большее, чем государство или диплом об образовании. Чти и уважай это, как если бы это было единственным, что ты умеешь делать хорошо!
Можно сказать, что всё совершенно ни так, как описано здесь сейчас, а по-другому. Но как? Взгляните…
Добро пожаловать на страницы книг всех историй. Я расскажу Вам одну историю обычных людей, живших среди людей и изменивших ход истории своей историей любви. Время глупых людей прошло, каждый живущий ныне не захочет вспоминать то время. Но эту историю рассказывают охотно, передавая своим детям. Она поросла легендами, ставшая былью. Никто уже и не вспомнит, когда это началось, но я-то знаю…
Это началось в волшебную ночь, когда весь мир ликовал и праздновал Новый год под бой курантов, всюду взрывались салюты, фейерверки озаряли поверхность земли, люди собираются наряжают ёлочку, готовят праздничный стол, приглашают всех и встречаются всей семьёй, чтобы подарить друг другу подарки, радуются, веселятся. Это время для свершения чуда, незаметно твориться магия волшебства. Земля в это мгновение из космоса выглядит, как один большой светящийся шар, тут и там раздавались вспышки света. И одна маленькая девочка, оставшаяся в эту ночь совсем одна. Когда-то мать родила девочку в сельской глубинке, где нужда и голод вскормили дитя. И эта невообразимая тоска в глазах, – быть на кого-то похожей… Ей было страшно одиноко и страшно. Среди нагромождений своих мыслей, несбывшихся желаний, сделанных ошибок и ценностей… Покинутая, забытая всеми она гнала прочь от себя слёзы. Но они огромными каплями текли по её щекам. Ей было страшно. Потому что, нет ничего страшнее остаться одной. Не зная родительской заботы, не помня любви и ласки, она гонимая ветрами времени очутилась в огромном городе, где все свои и все чужие. Гордо стоя на земле, она прятала в себе ту ранимую девочку, которая нуждалась в теплоте семейного счастья, но совсем иного. Улыбаясь всем людям, она была смелой и прятала в себе щемящую боль одиночества.
Однако. Что может сотворить простая любовь… Любовь к жизни. Любовь к родным, к родине, к себе, к своему успеху. Любовь к своей семье. Ведь, по сути, любовь к себе это и есть любовь к семье. Это равнозначно. Она невидима глазу, ей нет звука в природе. Но в ней творятся процессы, будто сон, но не магия. Нельзя недооценивать силу любви. Силу настоящей любви. Когда замолкают песни и замирают свечи, глохнет мотор навечно, ей остаётся только лишь подняться ввысь, слегка, улетучившись, притаиться. И когда придёт новый черёд её побед она непременно всколыхнёт старые души. Ведь ничто так не привлекает камень,
