Сонеты. Уильям Шекспир

      Когда, друг, над тобой зим сорок пролетят,

      Изрыв твою красу, как ниву плуг нещадный,

      И юности твоей убор, такой нарядный,

      В одежду ветхую бедняги превратят,

      Тогда на тот вопрос, с которым обратятся:

      «Скажи, где красота, где молодость твоя?» —

      Ужель ответишь ты, вину свою тая,

      Что в мраке впалых глаз твоих они таятся?

      А как бы ты расцвел, когда б им не шутя

      Ответить вправе был спокойно и с сознаньем:

      «Вот это мной на свет рожденное дитя

      Сведет мой счет и мне послужит оправданьем».

      Узнал бы ты тогда на старости любовь,

      Способную согреть остынувшую кровь.

      Подумай, в зеркале увидев образ свой,

      Что должен он в другом созданье возродиться;

      А если нет, то мир обманут был тобой

      И счастья мать одна через тебя лишится.

      Кто б пренебречь дерзнул любовию твоей

      Из дев, как ни была б собой она прекрасна,

      И грудь могла ль ее так сделаться бесстрастна,

      Чтоб захотеть сойти в могилу без детей?

      Ты матери своей хранишь изображенье —

      И видит вновь она в тебе свою весну.

      Ах, так и ты, склоня взор к старости окну,

      Увидишь и вкусишь вновь юности волненье!

      Но если хочешь быть забытым, милый мой,

      Умри холостяком, а с ним и образ твой.

      О расточительный! Зачем в расцвете юном

      На самого себя изводишь ты свой клад?

      Природа не дарит, а в долг дает красу нам

      И торовата к тем, кто так же тороват.

      Прекрасный скопидом, зачем добро чужое,

      Тебе врученное, считаешь ты своим?

      Безумный ростовщик, зачем тебе такое

      Богатство, если жить ты не даешь другим?

      Ведь в ростовщичество с самим собой играя,

      Красавец, ты себя обманываешь сам:

      Наш бренный мир на зов природы покидая,

      Какой, скажи, итог ты завещаешь нам?

      Краса твоя пойдет в один с тобою ящик,

      А не останется, как твой душеприказчик.