вот, я здесь. На чужой свадьбе. На ее свадьбе? И не могу понять, как вышло все это.
Понимаю только, что мне страшно, и я хочу домой.
* * *
А вот мужик оказался симпатичный. Жених.
Он ждал меня у алтаря, смотрел на меня.
Высокий, широкоплечий, длинные светлые волосы. Вот прям мечта, а не мужик!
Но как на меня смотрел – мне не нравилось. Совсем. Снисходительно и понимающе. Чуть пренебрежительно даже. Словно все знает.
Или знает?
Мне сказали: «Не пытайся показать, что что-то не так. Делай вид, что все идет как надо. Улыбайся, кивай. То, что ты не можешь говорить – нормально, в день свадьбы невеста должна молчать, это традиция. Ты знаешь своего будущего мужа. Ты готова выйти за него, для всех это должно выглядеть так. Ты знаешь другого, короля, который придет за тобой и будет требовать свое право. Королю ты будешь улыбаться. И пойдешь с ним. Сделаешь все, как он скажет. А потом, утром, все закончится».
Утром я вернусь домой.
Все закончится. Как угодно, но закончится. Все будет хорошо. Очень хотелось в это верить. Это единственное, что держало меня на грани истерики. Потому что если не так – я вообще не понимала, как быть.
Очень страшно.
Меня подвели к алтарю.
В храме много людей. Вот только больше похоже на сельский праздник, чем на свадьбу лорда. Гости больше похожи на фермеров или горожан средней руки, чем на высокопоставленных родственников. Здесь так принято? Или родственники будут потом?
Разве что вон тот, в глубине зала, в синем плаще. Он смотрит на меня. Никакой роскоши, но высокий статус читается легко. Даже сложно сказать в чем. В том, как он стоит? Осанке? Взгляде? Потому что одет довольно просто.
– Лорд Патрик Даг’Кхар, – торжественно объявляет жрец. – Готовы ли взять эту женщину в законные жены?
Мой будущий муж ухмыльнулся. Криво. Насмешливо.
Нет, мне точно не нравится его ухмылка, мороз по коже пробирает.
Меня подводят ближе… Ох, какой он здоровенный, я и до плеча едва достаю. Приходится задирать голову, чтобы хоть как-то видеть.
Или лучше вообще не смотреть?
Это Шайена выходит за него, а я… Для меня это ничего не значит. Он и не должен мне нравится. Какая разница?
– Да, готов, – говорит лорд, у него красивый бархатный голос. – Да будут предки свидетелями! Я покрываю эту женщину своим плащом, беру к себе в дом и под свое покровительство.
Снимает плащ, накидывает мне плечи. Такой тяжелый, придавливает к земле. Длинный.
А от меня тут ничего не требуется, никак слов, никакого согласия, меня никто не спрашивает.
Потому что жрец затягивает какую-то длинную песню и ли молитву, люди вокруг веселятся, кто-то подхватывает песню тоже. Жрец мою руку, надевает широкий серебряный браслет, на котором выгравированы какие-то символы, кажется, греб и драконы. У меня перед глазами слегка плывет, разглядывать сейчас нет сил.
Объявляет
