безвольно развернулся и потопал обратно к рабочему месту, стараясь не поднимать глаз, не желая видеть неодобрение в глазах своих единомышленников. Настроение было чернее ночи.
Он плюхнулся в кресло и попытался раствориться в работе. Это не помогло. Негативные мысли душили и диктовали свои условия. Матвей схватился за голову и попытался придумать какой-нибудь способ, чтобы мгновенно отвлечь себя и заставить свой мозг переключиться на что-то другое… К сожалению, в голову ничего не лезло. И тогда он вспомнил…
Вспомнил, о чем думал вчера в автобусе, по пути домой. Он размышлял о том, почему так сложно управлять своими эмоциями? Почему этот процесс не подвластен нам также, как ментальная сфера?.. А еще…
Матвей встал со своего места и посмотрел туда, где находился шкаф с книгами. На его полках сотрудники выставляли свои любимые книги. Одна из них принадлежала ему. Ее никогда никто не трогал и не брал домой почитать. Эта книга была для него всем, олицетворением всех его чаяний и фантазий… и она была никому не нужна. В тот день, когда он поставил ее на полку, ему казалось, что его завалят вопросами и кто-то, хотя бы один человек, поинтересуется – о чем она, кто ее автор и как он на нее наткнулся?.. Но этого не случилось. И однажды он перестал ждать.
А прямо сейчас… место, на котором долгие годы стояла его книга, было пусто. Среди плотных рядов, под завязку набитых книгами, как выбитый зуб, зияла дыра.
Матвей встал со своего места и начал медленно приближаться к книжному шкафу. Он не верил до конца, что это было именно тем, на что это было похоже. Особенно сейчас, когда ему было просто необходимо подержать эту книгу у себя в руках. Это всегда успокаивало его. Придавало сил и осознанности. Иногда он открывал случайную страницу и находил там ответ на мучивший его вопрос. Такая игра нравилась ему. Позволяла расслабиться и отвлечься. Чаще всего это было обычным додумыванием и притягиванием за уши, но его это не смущало. Иногда ему было просто необходимо как можно больше отстраниться от всего рационального. Иногда… и сейчас.
Сейчас пустота сверлила его своим черным оскалом. Матвей медленно оглянулся, словно в замедленной съемке. Ему и в голову не могло прийти, кто именно мог взять его книгу. Он уже давно перестал вычислять возможных претендентов, а с того времени, когда ему было интересно заниматься подобной ерундой, коллектив в их офисе сменился, как минимум два раза. Матвей внимательно разглядывал знакомые и незнакомые ему лица, ожидая, что кто-то поймет его намерение, поймет, почему он стоит рядом с той самой полкой, на которой зияла черная пасть безмолвия. Но… никто даже не посмотрел в его сторону. С его языка уже почти слетело: "Кто взял мою книгу?" Но он тут же понял, как нелепо это будет выглядеть со стороны. К тому же… почему-то он не мог вспомнить ее названия… а без названия это будет выглядеть уже полным идиотизмом. Он же не скажет: "Кто из вас брал книгу, стоявшую на этом месте?" Боже мой, какая нелепость, как он мог забыть ее название? И почему именно сейчас?
Настроение
