оградками придомовых скверов. Задерживается у крайней к парку Трубецких элитной брежневки, делает круг над девушкой, стоящей у альпийской горки, и летит дальше над прудами парка мимо причудливых, похожих на доменные печи домов прямо до Спортивной. Перелетает Третье кольцо и МЦК. Зависает над Лужей. Долго-долго кружит над стадионом. Невысоко. Едва не задевает прозрачный козырек над трибунами. Снова река. Метромост. Бабочка садится на несущие конструкции. Встречает и провожает пару поездов и срывается на Воробьевы горы. Деревья, кусты, опавшая листва, всяческий пакетно-бутылочный мусор. Ручей на склоне. Крохотный пруд метр на метр глубиной по щиколотку. Камни, опавшие листья, ветки. Бабочка садится на камешек и складывает крылья. Одна из веток на дне шевелится. Рак. Ползет к бабочке. Высовывается на половину из воды. Она то открывает, то закрывает крылья. Словно говорит. Неразборчиво. Как и все бабочки.
Так, так… Рака зовут Федя. Она просит у него прощения.
За что?
За то, что улетает. Навсегда улетает от него. Больше не прилетит.
Между ними отношения? Как вышло?
Бабочка и рак.
И она-то понятно. Но он-то как сюда забрался?
И правда, улетает. Не дав Феде и слова сказать. Рак вылезает из воды, касаясь ее только кончиком хвоста. Смотрит бабочке вслед. Вертит клешнями. Усы ходуном как бешеные. Видно не знает, что делать. И вдруг… свистит…
Да, Федя свистит бабочке вслед. Свистит! До прокипевшей красноты свистит! Вода в пруду от хвоста-кипятильника вскипает и…
Демо резко открывает глаза и сразу жмурится. Утро. Далеко за рассветом. В ушах звон и верно не от Фединого свиста. Хотя поди разберись от чего. Медленно, прикрываясь ладонью, открывает глаза и смотрит на небо. Ни облачка. По крайней мере над ним. Переводит взгляд на часы. Восемь двадцать. И сразу, пока не поздно, броском отматывает сознание назад: 20.00 прошлого дня. Начало вечеринки в Подвальчике. Плюс минус полчаса. Скорее позже, но не суть.
Итак, от чего? От свиста или от бурбона, Олд фешн и Негрони?
Три круга.
Следом Расти нейл. Пара порций. Нет, три.
С чего вдруг Расти-то?
Год с лишним не пил. Опять бурбон. Двойной. Другой. Мейкерс марк, да.
А первый был?
Да, хрен с ним какой-то ходовой, коктейльный… Следом скотч. Опять двойной. Островной. Не Лафройг… Не, не вспомнить, что именно… Торф во рту. Это точно. Потом, потом…
О господи, водка-то здесь причем?
Одна, две, три, четыре, пять и… И точка. Дальше – пустота. Дальше бабочка и рак. Федя.
Господи, почему Федя?!
Да, потому же, почему водка после островного…
Демо вздыхает и осматривается.
Где это он?
Длинная, уходящая в обе стороны траншея.
