улыбаются, приподнимая с переносицы солнцезащитные очки. Ну да, на улице же луна так и слепит. Самое время для очков.
– Эээ… ― не, ну я не отрицаю, девица симпатичная, только вот причинно-следственной связи пока не улавливаю. ― Квартирой не ошиблась?
– Дань, не узнаёшь?
Ммм? Нет, не узнаю.
Смотрю ещё внимательней… и всё равно не узнаю.
Хотя…
Стоп!
– Горошек, ты что ль?
– Александра, ― поправляют меня вежливо.
Да. Точно она. Санька Горошек, дочь моей крёстной.
В последний раз мы виделись… эээ, лет пять назад. Ей тогда было около тринадцати-четырнадцати, и годы явно пошли ей на пользу.
Я-то запомнил её угловатой, нескладной девчонкой с косой до пояса мышиного цвета и ботаническими очками с толстенными стеклищами, а тут ля, в какую красотку превратился гадкий утёнок!
Интересно, она всё ещё в меня влюблена?
Тогда скрывать свою неуклюжую детскую симпатию ей удавалось плохо. Всё было слишком уж прозрачно, особенно с учётом разницы в возрасте, но потом я уехал сюда учиться, и жизнь нас раскидала.
А теперь вот вновь свела.
– Александра, Александра, ― усмехаюсь, хотя всё ещё озадачен. ― Какими судьбами?
Горошек напрягается.
– А тётя Валя тебе что, не звонила?
Мать моя? Мне?
– Не звонила. Кажется.
– Прикольно. Ну вот, позвони ей. Пусть она тебя обрадует.
Всё. Теперь напрягаюсь уже я.
– Чем?
– Я у тебя поживу какое-то время. Пока мне место в общаге не дадут, ― беззаботно пожимают обнажённым плечиком, с которого кокетливо спал вязаный кардиган, и, не дождавшись приглашения, деловито вкатывают в квартиру чемодан. ― Куда можно упасть? Постельное бельё у меня своё.
Постельное бельё. Поживу. Общаг…
Что-о?
***
― Здравствуй, Данечка, ― раздается в трубке голос матери. ― Всё хорошо?
Было.
Было вот прям шикарно.
Всего минут так двадцать назад.
– Ничего не забыла рассказать?
– Эээ… В смысле?
– В прямом. По-моему, ты зажала какие-то новости.
– Слушай, не совсем тебя понимаю…
– Да я вот тоже немного не понял, когда ко мне в дом ввалилась блондинка с чемоданом.
Несколько секунд молчания.
– Ой! Сашенька уже приехала? Я думала, только завтра!
– А сообщить мне когда об этом собиралась? Тоже только завтра?
– Ой, а я разве не говорила? Неужели забыла предупредить? Вот голова дырявая! Прости бестолочь старую, сынок.
Ну-ну, та ещё королева драмы. Распинается так, что пожалеть охота. Но я же знаю мать. Как и знаю, что это всё не более чем театральный закос под дурочку.
Всё она прекрасно
