каждым разом это всё труднее и труднее. – Подытоживает мама, закрывая дверь и проводя тыльной стороной ладони по лбу. – И откуда у нас столько барахла, не знаешь?
– У тебя две девочки-подростка, – напоминаю я.
– Точно.
Я подхожу ближе и заключаю мать в свои объятия. Её руки смыкаются на моей спине, а затем тут же размыкаются:
– Так, нужно же ещё занести продукты и приготовить что-нибудь на ужин.
– Лучше отдохни, а я позвоню в службу доставки. Закажем пиццу в честь переезда?
– Пиццу? – Она задумывается всего на мгновение. – Ты забыла про желчный Софьи?
– Нет.
Как я могла забыть? Всё в этой семье подчинено либо Софье, либо её желчному. Каждый чих.
– На заднем сидении пакет с овощами, приготовим что-нибудь полезное.
– Я схожу. – Кисло говорю я.
– Спасибо.
Выйдя на улицу, я вдыхаю прохладный воздух. На календаре конец августа, но я побилась бы об заклад, что здешний ветер уже пахнет осенью и прелыми листьями.
Я подхожу к машине, беру пакет с продуктами и ещё раз смотрю на наш новый дом.
Щёлкаю его на телефон и выкладываю снимок. «Теперь в Сампо» – подписываю его. И пока ветер треплет мои волосы, наблюдаю за тем, как загораются сердечки: мои друзья с предыдущих мест жительства ставят мне лайки.
Не сказать, чтобы я была особо популярна там, где жила и училась прежде, скорее – держалась крепким середнячком, но с парой-тройкой сверстников всегда находила общий язык и поддерживала отношения в сети. Вот и сейчас, получив комментарий: «Ух, ты! Где это ты? Так красиво!», я отвечаю: «Продолжаю колесить по стране». Задумываюсь и добавляю смайлик, который должен добавить пару очков к моей крутости.
Отправляю, а затем сжимаю зубы. Снова незнакомый город, чужие люди, новая школа, снова нужно привыкать, пытаться адаптироваться, подстраиваться, вникать в новую программу образования, общаться со сверстниками, искать среди них место для себя, ассимилироваться.
«Аа-а-а-а!»
Это ад.
И почему я не могу топнуть ногой, как Софья, и сказать всё это вслух?
Почему я вечно жалею маму и стараюсь не доставлять ей неудобств?
– Привет. – Отвлекает меня от мыслей чей-то писклявый голос.
Я оборачиваюсь.
У калитки стоит девушка. Невысокая, худощавая, на вид моего возраста. В глаза сразу бросается её одеяние – оно как из прошлого века. Коричневая кофта, застёгнутая поверх белой блузы на все пуговицы, старомодная вязаная юбка клиньями, плотные колготы и туфли на ремешке, как символ возвращения в детство.
– Привет. – Отвечаю я настороженно.
И несмело подхожу ближе.
– Меня зовут Оливия. – Улыбается она и протягивает через калитку руку. – Оливия Ярвинен. Я живу в соседнем доме. Вон, в том.
Ветер вздымает её тонкие, светлые волосы, и я вдруг ловлю себя на мысли о том, что девушка хоть и выглядит странно, но есть в ней
