костюме, с лицевой подтяжкой,Так импозантен, просто ах…
Но у меня своя лопата,
И вилы зацепили пень…
Прочтут по радио когда-то,
Как я косила эту хрень!
О пропорциональности
Удел поэтов – одиночество.
Судьба торговцев – обывательство.
Торгуют первые лишь творчеством.
Вторые – чутким издевательством.
Считать поэтом – оскорбительно.
Считать торговцем – в духе времени.
Читать стихи всегда волнительно.
Монеты льнут к любому племени.
Как быть с культурой, всё потеряно?
Ей смерть? Так в гугле лозунг высечен?
Торговцев в городе немеренно.
Поэтов же чуть больше тысячи.
Но выход есть Ведь ночью белою,
Пока заря не разыграется,
Поэт на бирже ставки делает.
Торговец – над стишками мается…
Рыдающему певцу-бруталу
От лица Настоящих Женщин!
Полёт, разлуки, танго и огонь!
На звёзды посмотреть, да с пистолетом!
Костюмчик знатный, а в душЕ гармонь.
Из прошлого ворвался к нам с приветом.
Там, в 90-ых, царствовал «блатняк» —
Последствие свалившейся свободы.
А одноклассников моих за просто так
Двоих убили в эти злые годы…
Зачем-то ухо надобно держать,
На визг срываться – видно, «для фурора»
Промеж куплетов яростно жевать
И микрофон ломать – «без разговора».
А море крови заливает зал.
Разбить с размаху жизнь совсем несложно.
Уйти легко «в отключку» и в астрал.
От женщины красиво – невозможно.
Хоть миром правит вечный дуализм
Плохих парней и барышень холодных,
Зачем России этот бандитизм?
Не может без людей таких… свободных.
Пусть принцев нет на свете – «ясен пень»,
А я, наверно, всё ж не Клеопатра,
Но самый лучший, яркий, светлый день
Не заходил вчера… А будет завтра!
Всё противоречиво
Божественная тварь. Как мило.
Оксюморон и моветон.
На небе чёрное светило.
Воткнули флешку в патефон.
С зелёным заводным квадратом,
Случайно ключик проглотив,
Малевич спит. И громко матом
Врач лечит в богадельне Склиф.
В лесу весёлые вороны
Клюют лисички милой труп.
А секс-меньшинства из ОМОНа
Бандитам разливают суп.
Их котелки как амбразура.
Вмиг разбежались кореша.
Ой, Википедия-то дура!
Про секс не знает ни шыша…
Другое дело Кама-Сутра.
Апокриф тела. Смыслов Сечь.
А за окном хмельное утро.
Пардон, трезвяк. О том и речь.
Шуршат года. Проходят мимо.
Тоскливо воет злющий пёс.
И
