незачем было задумываться. Я знал всех. Большинство из них были моими друзьями.
– В первую очередь Питчард, – начал я. – Эйнар Якобсен тоже хорош. Ну и еще этот шведский парень, Культс. Ах, да, еще, пожалуй, Уильямсон. Но для наших целей я бы выделил Питчарда.
– Это плохо, – покачал головой он. – Мы не единственные, кому об этом известно. «Дет Норске Стаалселскаб» тоже этим занимаются. Йоргенсен приехал в Англию за оборудованием. Он также пытается заключить договор о сотрудничестве с нами или «Кастлет Стил». По его утверждению, он обладает всей необходимой информацией, при этом нам предлагается войти в дело вслепую. Я ответил ему, что это невозможно, и он грозится обратиться к американцам. У нас нет времени на то, чтобы засылать туда Питчарда. Он может провести там несколько месяцев, но так ничего и не выяснить. Нам нужен человек, который сможет проконсультировать нас, базируясь на собственных знаниях.
– Есть только один человек, который мог бы это сделать, – со вздохом ответил я. – И, скорее всего, он уже умер. Но если бы он оказался жив, он смог бы ответить на все ваши вопросы. Он знает Норвегию… – Я замолчал и пожал плечами. – В этом и заключалась его проблема, – добавил я. – Он потратил на Норвегию слишком много времени, своего собственного времени, а помимо этого чужих денег.
Сэр Клинтон пристально смотрел на меня, и в его глазах блестело нечто, похожее на волнение.
– Вы говорите о Джордже Фарнелле, верно? – спросил он.
Я кивнул.
– Он исчез десять лет назад.
– Я знаю. – Пальцы сэра Клинтона выбивали дробь на кожаной поверхности портфеля. – Две недели назад наш представитель в Норвегии прислал телеграмму из Осло. Там ходят слухи о новых месторождениях минералов, обнаруженных где-то в центральной части страны. С этого момента я и начал разыскивать Джорджа Фарнелла. Его мать и отец уже умерли. Похоже, других родственников, как и друзей, у него не было. Те, кто знал его до вынесения приговора, ничего о нем не слышали с тех пор, как он исчез. Я подключил к розыскам детективное агентство. Безрезультатно. Тогда я поместил объявление в «Таймс».
– Это помогло? – спросил я, потому что он замолчал.
– Да, я получил несколько откликов, включая упомянутого торговца рыбой. Судя по всему, нынче «Таймс» читают и торговцы рыбой.
– Но что заставило его связать этот кусок руды с вашим объявлением?
– Вот это. – Сэр Клинтон протянул мне засаленный клочок бумаги, весь пропитанный кровью. Бумага засохла и растрескалась на сгибах. Сквозь красные пятна виднелись строчки какой-то записки, написанной витиеватым почерком. Две короткие строчки напоминали стихи и оканчивались чьей-то подписью.
Спустя десять лет! В это было трудно поверить.
– Полагаю, это его подпись? – спросил я.
– Да. – Сэр Клинтон подал мне второй листок бумаги. – Вот образец, – пояснил он.
Я сравнил обе подписи. Сомнений не было. Расплывшаяся и наполовину уничтоженная китовой кровью подпись на обрывке,
