target="_blank" rel="nofollow" href="#image0_56b4356ca6153c0500c3e5a5_jpg.jpeg"/>Поэты людям не пишут
Я знаю, поэты людям не пишут,
потому что поэты выше,
выше людей!
Но иногда без страстей
живут и поэты,
умирая за это.
Если ты меня никогда не увидишь
и ртом не надышишь
моё возрождение,
знай, что каждое воскресенье
я сама воскресаю,
к тебе прилетаю
и спрашиваю: «Как дышишь?»
Меня ты не слышишь,
ты занят чем то серьёзным,
а я с тобою о звёздах
хотела поговорить..
Ну ладно, не буду тебя будить.
Как то плохо поэтам мы верили
Верили мы поэтам, верили..
сами себе отмерили
годы и расстояния,
душ больных раздевание.
И как бы поэтам не верили,
мы совесть свою не измерили,
не вычислили линейкой:
сколько ещё километров
до невозвратности мыслей,
мыслей не очень чистых.
Мысли рождают поступки,
поступки бывают преступны.
И чёрт знает, кому мы поверили!
Верили им мы и делали
не наши идеи в дела воплощая..
Поэты в книгах зависли, прощая.
И молчат на всё это —
на то они и поэты.
*
Верили мы поэтам, верили..
но всё НЕ ПО ИХНЕМУ делали.
Когда то я читала
Я когда то любила читать,
любила читать и листать —
перелистывать старые книжки..
Росли подрастали малышки,
а я продолжала читать —
перелистывать новые книжки
уже для своих малышек.
Я любила читать когда то,
когда было совсем маловато
телевизора, не было «нета» —
чудовища интернета.
Я любила читать и люблю —
ежедневно листаю смотрю
электронную свою книгу,
но не воинов лики вижу,
а политиков. Плаху
я готовлю Пушкиноведам.
Сама себя не люблю за это —
за то, что почти не читаю.
И о рыцарях светлых мечтая,
пишу свой сайтик прилежно,
а в глазах тоскою безбрежной
плывут и плывут великаны,
карлики и болваны
древних цивилизаций..
Я несчастная женщина, братцы!
И все это уже понимают:
«Тебе б замуж.. иль в бой!» -вздыхают.
Войны сей, войны все и поэты
Войны катились войнами..
а мы учили ДОБРУ.
Войны. Поэты – не воины,
поэтов поберегут.
Сила мужицкая, сила!
К поэтам она не шла.
Бабья краса. Это было?
Поэтесса, как тень из сна.
Войны войны и войны!
Поэты же УЧАТ добру.
Я родилась поэтом.
Вот, сижу – себя берегу.
А вокруг бесконечное горе..
Я упорно пишу про ДОБРО.
На воле, в тюрьме и в поле
я твержу: «Мне не всё равно!»
Лист бумажный исписан.
Вдовы слёзы устали стирать.
Я стихи несу тем, кто выжил:
– Нате, исчёрканную тетрадь.
Листочки сложат живые,
мёртвых схоронят опять,
прочтут стихи над могилой,
стихи тех, кто устал их слагать
в тиши чужих чемоданов,
в гуле лихих поездов..
Память. Вечная память.
И море море цветов
несут почему то поэтам —
не героям всех этих войн.
Я устала писать в это Лето.
Поговорим потом.
