о в интеллектуальной издательской системе Ridero
Чем болели деды
Маленькие войны —
маленькие беды.
И ведь никому не расскажешь
чем болели деды.
Деды болели горем,
деды болели разлукой
и самою плохою
(поиском бога) мукой.
Дедам на печи не сиделось,
им в бой какой то рвалось!
Хотелось им, не хотелось,
но ОНО не сбылось.
Помечтали и будя.
Чёрт пришёл за тобой,
а на памяти хлипкой
конь, жена, дом с трубой.
На пороге застыла
тихо вечная мука:
«Если б мы не болели,
погубила б нас скука.»
Никому ж не расскажешь
все свои ты боляки,
потому что не помнишь
вашей юности драки:
маленькие войны,
маленькие беды.
Долго не забудем
чем болели деды:
самогоном, простудой, любовью,
полем колхозным и кровью
от первых драк неуёмных!
«Пишешь, дед?» – Я ПОМНЮ!
Письма из прошлого и плохие войны
Из 41 в 45-й
строились мы в отряды
и погибали на месте.
Письма писали невестам:
«Здравствуй, моя родная.
Я каждый день умираю
за тебя, моя радость.
Никто нас не сможет сглазить,
ведь мы бойцы невидимки.
И от льдинки до льдинки
проплывём ещё милю.
Лишь бы ты обо мне не забыла.
Не забывай, родная!
Песня есть неплохая:
пока милая помнит,
моряк никогда не потонет;
корабль волной не накроет,
если есть дом который
моим домом зовётся.
Знаешь, как нам плывётся…
А сейчас извини, курносик,
в бой идёт твой матросик.»
Письма летели, письма..
В прошлом они повисли.
Ведь войн таких больных
не будет больше. А войны
будут уже другие —
без подвигов, совсем уж ПЛОХИЕ.
Солдаты уплывают куда то
Какие смешные Солдаты —
уплывают куда то,
а уплывая куда то,
сжигают свои мандаты
и раны лечат водою,
водою не ключевою —
водою с красною краской,
она была бы прекрасной,
да липкая почему то.
Подплывали Солдаты к тучам
и наверх уходили..
Мы им цветы носили,
мы о них забывали,
к майским праздникам вспоминали.
Но Солдатам смешным нет дела
до подвигов своих, они белым
белым светом замажут раны
и если умрут, то не с нами.
Солдаты идут и считают
Солдаты идут и идут, шагают.
Солдаты спят – почти не моргают,
на ресницах иней застыл.
– Сколько ты немцев убил?
Солдат идёт и считает:
«У дерева фриц, фриц в канаве..» —
и от крови не больно сердцу —
на сердце дубовая дверца,
а на дверце замок железный
и камень тяжеловесный.
Вот так бывает не больно
воинам подневольным,
воинам с сердцем из стали.
Они идут, они не устали,
они шагали бы вечно
в саван свой подвенечный —
в саван из облачной пыли.
Как жаль, что о них мы забыли,
позабыли в игрушки играя,
как они от пуль умирали:
редел строй солдат бесконечный.
Снег падал на плечи
тому кто в строю том остался:
ресницы в инее,
