гоним,Прошусь я лишь в берёзовую рощу,
Где буду вечно в тишине храним.
И пусть сияет небо голубое,
И пусть звучат душевные слова…
Останусь я наедине с собою —
Смотреть берёзок белых кружева.
Мой дед по матери
Памяти деда
Ивана Романовича Угрюмова
Мой дед по матери был плотник,
он был крестьянин, был работник
великий о семье заботник, —
в деревне первым был.
Он род крестьянский наш прославил,
я б ему памятник поставил
и чтить его бы всех заставил —
он это заслужил.
Да только кладбища уж нету,
и внуки разбрелись по свету,
и проживают каждый где-то —
забыв его погост.
Кресты на кладбище погнили,
а где они когда-то были,
то место это позабыли:
пошли там сосны в рост…
Смотрю на наше родословье
как на крестьянское сословье,
как на отечества здоровье —
но где ж оно теперь?
Средь внуков деда – трактористы
и финансисты, и связисты,
и продавцы, и дизелисты,
профессор, инженер.
И дед, наверно б удивился:
в крестьянстве жил, в лесу трудился
и на крестьянке же женился,
а внуки – в городах!
И как тому дать объясненье?
Но факт есть факт, и мы с волненьем
глядим на это сокращенье
крестьянства на полях.
Но помним – все мы из деревни,
мы с той эпохи – русской, древней,
где что ни девица – царевна,
а парень – атаман!
И мы с огромным уваженьем
чтим то былое положенье,
когда ценил земле служенье
наш дедушка Иван.
Русская деревня
Я про деревню в жёлтый день осенний
стихи с душевной болью написал,
и гений наш, крестьянский сын Есенин,
из века прошлого рукой мне помахал.
Мне жаль деревню – нет у ней поэтов,
(да и деревни-то почти уж нет),
но и сейчас, в эпоху интернета,
поэт в России – больше, чем поэт!
И оглянуться надо бы поэтам,
на деревеньку русскую взглянуть,
как плачет, бедная, она зимой и летом,
и как грустит, чтоб навсегда уснуть.
Где раньше на лужайке за избою
звенели деток резвых голоса,
лишь печь стоит с кирпичною трубою,
да плачут в серый дождик небеса…
Прощайте, мои милые деревни,
Есенин был последний ваш поэт!
Уйдёте в прошлое как русские царевны,
лишь в сказках мы найдем теперь ваш след.
И нет поэтов, чтобы вас оплакать,
чтоб закричать от боли в белый свет!
…Да, раньше был поэт – совсем не слякоть,
поэт тогда был больше, чем поэт.
Истории
