видимо, хочет зиме,Ведь чувствует: в холоде – главная сила.
А я, как обычно, поверив в обман,
Доверился солнцу и скинул рубаху,
И вновь убедился, какой я болван,
Что верю в добро, как наивная птаха…
* * *
Спроси у звёзд небесных о былом,
Им с высоты всё видится прекрасно:
Что жизнь твоя случилась поделом,
Не нужно ныть, что ты такой несчастный.
А у луны о будущем спроси,
Быть может есть надежда на спасенье.
А если нет, то ближнего спаси —
Хоть кто-то обретёт успокоенье.
НИКОГДА
Есть в лексиконе слово «никогда»,
Оно больнее жалит, чем гадюка.
Я не был в очень многих городах
И, видимо, не буду – вот в чём штука…
Я никогда уже не полюблю —
Предательство поэт забыть не в силах.
О самых близких Господа молю,
Ведь «никогда» я слышу из могилы.
Есть очень много разных «никогда»,
И все они темнее страшных сказок.
Есть где-то в небе и моя звезда,
Увидеть бы хоть раз…
Увы, ни разу…
* * *
Я зиму на постой не приглашал,
Она ж пришла – незваная хабалка.
Против неё я слишком слаб и мал,
Не одолею до весны нахалку.
Своей постелью застелила всё,
Что мне когда-то здесь принадлежало.
Зима упадок в грешный мир несёт,
Но кажется, и этого ей мало.
Она б поработила и меня,
Когда б могла…
Но я ей недоступен.
Во мне запас душевного огня
Не одолеет ведьма в снежной ступе.
Я доживу до первых лепестков,
И «гостья» будет вынуждена съехать.
Порою нам бывает нелегко,
Но всё ж не вечна всякая помеха.
* * *
На письменном столе привычный кавардак,
Как будто в этом есть писательское кредо.
Пока что в кошельке полушка да пятак,
Но знаю, что в закат всенепременно въеду.
А главное, что стол останется столом,
И рукописи в нём лежать всё так же будут.
Хочу я испытать судьбину на излом,
Покинув этот мир ради того, где буду.
Попутчиков полно, не всем доверюсь я,
Не каждый донесёт до фитиля огниво,
К тому же для одних дорога – колея,
Кому-то – млечный путь, а мне – в закате жниво.
Вернусь ли я назад – к бумагам и столу?
Найду ли, что ищу (пойму ли, что искомо)?
Не всякая строка обогатит золу,
Когда ушёл поэт в закатный мир из дома…
* * *
Незнакомо приходят рассветы.
Каждый день – словно новый роман.
Только сплошь нецветные сюжеты,
Лабиринты души и ума.
«Постелил бы
