мрачно.
И солнца нет. Луна теряет свет,
А суть твоя совсем неоднозначно
К вопросу подготовила ответ.
От тусклых лиц потухшие закаты,
Восходами толкают тишину.
Мы ищем, кто ни в чем невиноваты
И им вменяем общую вину.
За нас, за всех они должны ответить.
Коль правды нет, к чему тогда стенать.
Судьбу в угоду чью-то искалечить
И ни за что себя не осуждать.
От страха дня
Вчерашний день протягивает руки,
А жизнь опять от ржавого гвоздя.
От счастья до мучительной разлуки,
А кто-то скажет, – Так ведь жить нельзя.
И гвозди есть…. Что сами не ржавеют.
Там медь внутри и олова чуть – чуть.
Но мысли они ржавчиной болеют
И сдавят так тисками твою грудь.
И не вздохнуть свободно, не заплакать,
Не смыть слезой навеянную грусть.
От страха дня… Я слышу этот запах!
Куда я в неизбежности стремлюсь.
Белый голубь
У птицы, раненой от взрыва,
Одно крыло повреждено.
Куда летит наш голубь мира?
Где прорастет его зерно?
И мир сожжет все войны в топке,
Развеет пепел по земле.
Мы все плывем в единой лодке,
Пока невидимой во мгле.
И зло уйдет, снимая маски.
Пусть их история казнит.
И белой, белой больше краски.
Добро, оно ведь победит.
День почернел
День почернел… Медь плачет тихим звоном
По всей стране скорбят колокола.
Земля дрожит, и монотонным стоном
Печаль летит. Но только без крыла.
Враг прострелил исподтишка и в спину.
Вне всех законов, правил и основ.
Он мерзкий Тварь и трус наполовину.
Нам нужно уничтожить этих псов!
Безжалостно, сурово, беспощадно!
И тех, кто их толкает на убой.
А англосаксам станет неповадно.
А мы, сплотившись, выстоим страной.
И ищет он свой ренессанс
Читателей новых иссякли потоки…
Сквозь зубы итожит поэт.
Он выжал в поэзии свежие строки,
А рифмы кружат менуэт.
И в мелких шажках, в полупальцах искусство,
Поймать бы за хвост реверанс.
Но чувствует в фальши своей безрассудство
И ищет он свой ренессанс.
Мы на русской земле
Мы на русской земле невидали годами достатка.
Только счастье свое мы в надежде еще получить.
Сколько было речей,
