из-под подушки телефон, просматриваю отправленные Барсегу сообщения:
«Я не изменяла тебе, меня заставил твой брат!»
«Он воспользовался мной, я не хотела!»
«Пожалуйста, давай спокойно поговорим с глазу на глаз, и я тебе все расскажу?»
«Если не веришь мне, Аня подтвердит!»
Он все прочитал и ни на что не ответил.
Ему все равно.
Я могу хоть разбить лоб об стену, это ровным счетом ничего не изменит.
Я сделала, что могла. Извинилась перед ним за то, что скрыла случившееся, – сделала это еще на помолвке. Я попыталась с ним связаться после всего…
Дальше все зависит от него, и он свой выбор сделал.
Все же я была права в том, что он мне ни на грош не поверит. Брат ему дороже, а я… А я, видимо, была не очень-то дорога.
Надеялась на что-то, замуж собиралась. За кого? За мужчину, который вычеркнул меня из жизни за одну минуту, при всех обозвал блядью?
Обидно до дрожи. И так же до дрожи хочется кричать Барсегу в лицо: «Я не виновата! Я бы никогда не унизила тебя изменой!»
Снова хочется плакать, биться в истерике, хотя и понимаю, насколько это бессмысленно. Надо как-то принять тот факт, что я больше не нужна Барсегу. Но как это принять?
У меня в жизни не было отношений лучше. И не будет!
Что может быть лучше отношений с самым любимым человеком на свете?
Сколько всего хорошего было между нами. Он же звонил мне по десять раз на день, приезжал, подвозил, забирал, целовал, слушал… Мои дни были заполнены мыслями о нем, я была счастлива, когда он находился рядом. Сколько всего мы с ним сделали вместе, сколько планов построили. Все коту под хвост!
В моей жизни не будет больше счастья.
Барсега не будет!
Я не нужна…
Неожиданно я вижу, как Барсег что-то печатает в мессенджере. Он довольно долго это делает, но по результату мне так ничего и не приходит. Он не решается отправить сообщение? Какое?
И я принимаю отчаянную попытку, снова ему пишу: «Пожалуйста, выслушай меня!»
Наконец он отвечает: «Я заеду завтра утром, поговорим на трезвую голову».
Сердце трепещет в болезненно сладкой судороге.
Мы увидимся, у меня будет еще один шанс. Еще не все кончено.
Неужели он остыл?
Он мне хоть немного поверил?
Он не хочет меня отпускать!
Этой ночью я так и не засыпаю. Бесконечно ворочаюсь, поджариваемая воспоминаниями о том, что случилось на помолвке. Строю план разговора с Барсегом. Надеюсь…
Начинаю готовиться к приезду Барсега уже в шесть утра.
Делаю холодную маску на опухшее от слез лицо, наношу макияж. Ничего броского, просто не хочу казаться пугалом, а именно пугало я и напоминаю после вчерашнего.
Убираю волосы в хвост, натягиваю джинсы, белую футболку.
В восемь утра сестра уходит на занятия, и я остаюсь одна.
А в восемь пятнадцать раздается звонок домофона.
– Это
